Del amigo

«Uno siempre está de más a mi alrededor», así piensa el ermitaño. «Siempre uno por uno: ¡a la larga eso da dos!».

El yo y el mí conversan siempre con demasiado ardor: ¿cómo podría soportarse, si no hubiera un amigo?

Para el ermitaño el amigo es siempre el tercero: el tercero es el corcho que impide que la conversación de los dos se hunda hasta el fondo.

Ay, hay demasiadas profundidades para todos los ermitaños. Por eso anhelan tanto un amigo, y su altura.

Nuestra fe en los otros delata en qué quisiéramos creer de nosotros mismos. Nuestro anhelo de un amigo es nuestro delator.

Y a menudo con el amor solo se quiere saltar por encima de la envidia. Y a menudo se ataca y se hace uno un enemigo para ocultar que es atacable.

«¡Sé al menos mi enemigo!», así habla la verdadera veneración, la que no se atreve a pedir amistad.

Si se quiere tener un amigo, hay que querer también hacer la guerra por él: y para hacer la guerra hay que poder ser enemigo.

En el amigo hay que honrar todavía al enemigo. ¿Puedes acercarte mucho a tu amigo sin pasarte a su bando?

En el amigo hay que tener al mejor enemigo. Has de estar más cerca de él con el corazón cuando te le opones.

¿No quieres llevar ropa delante de tu amigo? ¿Ha de ser un honor para tu amigo que te le entregues tal como eres? ¡Pero por eso mismo te manda al diablo!

El que no se oculta nada indigna: ¡tanta razón tenéis para temer la desnudez! Sí, si fuerais dioses, entonces podríais avergonzaros de vuestra ropa.

Nunca te acicalarás lo bastante para tu amigo: porque has de ser para él una flecha y un anhelo hacia el superhombre.

¿Has visto ya dormir a tu amigo, para saber qué aspecto tiene? ¿Qué es, si no, la cara de tu amigo? Es tu propia cara, en un espejo áspero e imperfecto.

¿Has visto ya dormir a tu amigo? ¿No te asustaste de que tu amigo tenga ese aspecto? Oh, amigo mío, el hombre es algo que tiene que ser superado.

En adivinar y en callar ha de ser maestro el amigo: no tienes que querer verlo todo. Tu sueño ha de revelarte lo que tu amigo hace despierto.

Que tu compasión sea un adivinar: que sepas primero si tu amigo quiere compasión. Quizá lo que ama en ti es el ojo entero y la mirada de la eternidad.

Que la compasión por el amigo se esconda bajo una cáscara dura: en ella has de romperte un diente. Así tendrá su finura y su dulzura.

¿Eres aire puro y soledad y pan y medicina para tu amigo? Más de uno no puede desatar sus propias cadenas, y sin embargo es para su amigo un libertador.

¿Eres un esclavo? Entonces no puedes ser amigo. ¿Eres un tirano? Entonces no puedes tener amigos.

Demasiado tiempo estuvieron escondidos en la mujer un esclavo y un tirano. Por eso la mujer todavía no es capaz de amistad: solo conoce el amor.

En el amor de la mujer hay injusticia y ceguera para todo lo que no ama. Y también en el amor sabio de la mujer hay todavía asalto, y rayo, y noche junto a la luz.

Todavía no es capaz la mujer de amistad: gatas siguen siendo las mujeres, y pájaros. O, en el mejor de los casos, vacas.

Todavía no es capaz la mujer de amistad. Pero decidme, varones, ¿quién de vosotros es capaz de amistad?

¡Oh, vuestra pobreza, varones, y vuestra avaricia del alma! Lo que vosotros le dais al amigo, eso quiero dárselo yo todavía a mi enemigo, y no por eso haberme vuelto más pobre.

Hay camaradería: ¡ojalá haya amistad!

Así habló Zaratustra.