Antes de la salida del sol

¡Oh cielo sobre mí, tú, puro! ¡Profundo! ¡Tú, abismo de luz! Contemplándote me estremezco de deseos divinos.

Arrojarme a tu altura: ¡esa es mi profundidad! Cobijarme en tu pureza: ¡esa es mi inocencia!

Al dios lo vela su belleza: así escondes tú tus estrellas. Tú no hablas: así me anuncias tu sabiduría.

Mudo sobre el mar que brama has salido hoy para mí; tu amor y tu pudor le hablan revelación a mi alma que brama.

Que vinieras a mí hermoso, velado en tu belleza, que me hables mudo, revelado en tu sabiduría:

¡oh, cómo no iba a adivinar todo lo pudoroso de tu alma! Antes del sol viniste a mí, el más solitario.

Somos amigos desde el principio: el pesar y el pavor y el fondo nos son comunes; aun el sol nos es común.

No nos hablamos, porque sabemos demasiadas cosas: nos callamos el uno al otro, nos sonreímos nuestro saber.

¿No eres tú la luz para mi fuego? ¿No tienes tú el alma hermana de mi entendimiento?

Juntos lo aprendimos todo; juntos aprendimos a subir por encima de nosotros hacia nosotros mismos y a sonreír sin nubes:

a sonreír sin nubes hacia abajo, desde ojos luminosos y desde leguas de distancia, cuando bajo nosotros la coacción y la finalidad y la culpa humean como lluvia.

Y si caminaba solo: ¿de quién tenía hambre mi alma en las noches y en los senderos extraviados? Y si subía montañas, ¿a quién buscaba yo nunca en las montañas, sino a ti?

Y todo mi caminar y subir montañas: no era más que una necesidad y un recurso del que no tiene recursos: ¡volar es lo único que quiere mi voluntad entera, volar dentro de ti!

¿Y a quién odié más que a las nubes que pasan y a todo lo que te mancha? ¡Y aun mi propio odio odiaba, porque te manchaba!

Les guardo rencor a las nubes que pasan, a esos gatos de presa que se deslizan: nos quitan a ti y a mí lo que nos es común, el inmenso, ilimitado decir sí y amén.

A esos mediadores y mezcladores les guardamos rencor, a las nubes que pasan: a esas medias tintas que no aprendieron ni a bendecir ni a maldecir de raíz.

Prefiero estar sentado en el tonel bajo un cielo cerrado, prefiero estar sentado en el abismo sin cielo, que verte a ti, cielo de luz, manchado de nubes de paso.

Y muchas veces se me antojó clavarlas con dentados alambres de oro de relámpago, para tocar, como el trueno, el timbal sobre su panza de caldero:

un timbalero furioso, porque me roban tu sí y tu amén, ¡tú, cielo sobre mí, tú, puro! ¡Luminoso! ¡Tú, abismo de luz!, porque te roban mi sí y mi amén.

Porque prefiero todavía el estruendo y el trueno y las maldiciones del temporal a esta calma de gato, cautelosa y dudosa; y también entre los hombres a quienes más odio es a todos los que andan de puntillas, y a las medias tintas, y a las nubes de paso, dudosas y vacilantes.

Y «el que no puede bendecir, ¡que aprenda a maldecir!»: esta luminosa doctrina me cayó de un cielo luminoso; esta estrella sigue en mi cielo aun en las noches negras.

Pero yo soy uno que bendice y uno que dice sí, con tal de que tú estés a mi alrededor, ¡tú, puro! ¡Luminoso! ¡Tú, abismo de luz!: a todos los abismos llevo entonces todavía mi decir sí que bendice.

En uno que bendice me he convertido, y en uno que dice sí: y para eso luché largo tiempo y fui un luchador, para tener algún día las manos libres para bendecir.

Pero esta es mi bendición: estar sobre cada cosa como su propio cielo, como su techo redondo, su campana de azur y su seguridad eterna: ¡y bienaventurado el que así bendice!

Porque todas las cosas están bautizadas en el manantial de la eternidad y más allá del bien y del mal; pero el bien y el mal mismos no son más que sombras intermedias y húmedas aflicciones y nubes de paso.

En verdad, es un bendecir y no un blasfemar cuando enseño: «sobre todas las cosas está el cielo Azar, el cielo Inocencia, el cielo Acaso, el cielo Audacia».

«Por acaso»: esa es la nobleza más antigua del mundo; se la devolví a todas las cosas, las redimí de la servidumbre bajo la finalidad.

Esta libertad y esta serenidad de cielo las puse como campana de azur sobre todas las cosas, cuando enseñé que por encima de ellas y a través de ellas no quiere ninguna «voluntad eterna».

Esta audacia y esta locura las puse en lugar de aquella voluntad, cuando enseñé: «en todo hay una cosa imposible: ¡la racionalidad!».

Un poco de razón, es cierto, una semilla de sabiduría esparcida de estrella en estrella: esa levadura está mezclada en todas las cosas; ¡por amor de la locura está la sabiduría mezclada en todas las cosas!

Un poco de sabiduría es ya posible; pero esta bienaventurada seguridad encontré en todas las cosas: que prefieren todavía bailar sobre los pies del azar.

¡Oh cielo sobre mí, tú, puro! ¡Alto! Esta es ahora para mí tu pureza: que no hay ninguna eterna araña de la razón ni telarañas de razón;

que tú eres para mí una pista de baile para azares divinos, que eres para mí una mesa de dioses para dados divinos y jugadores de dados.

¿Pero te sonrojas? ¿Dije lo indecible? ¿Blasfemé al querer bendecirte?

¿O es el pudor de estar de a dos el que te hizo sonrojar? ¿Me mandas irme y callar porque ahora llega el día?

El mundo es profundo: y más profundo de lo que el día ha pensado nunca. No todo puede tener palabras ante el día. Pero el día llega: ¡separémonos, pues!

¡Oh cielo sobre mí, tú, pudoroso! ¡Ardiente! ¡Oh tú, mi felicidad antes de la salida del sol! El día llega: ¡separémonos, pues!

Así habló Zaratustra.