De la virtud que empequeñece

1

Cuando Zaratustra estuvo de nuevo en tierra firme, no se fue derecho a sus montañas y a su cueva, sino que anduvo muchos caminos e hizo muchas preguntas y averiguó esto y aquello, de modo que decía de sí mismo en broma: «¡he aquí un río que, con muchas vueltas, vuelve a correr hacia su fuente!». Porque quería enterarse de lo que entretanto le había pasado al hombre: si se había hecho más grande o más pequeño. Y una vez vio una hilera de casas nuevas; entonces se asombró y dijo:

¿Qué significan estas casas? ¡En verdad, no las puso ahí ninguna gran alma como símil de sí misma!

¿Las sacaría acaso un niño tonto de su caja de juguetes? ¡Ojalá otro niño volviera a meterlas en su caja!

Y estas salas y estos cuartos: ¿pueden entrar y salir de ahí varones? Me parecen hechos para muñecas de seda; o para golosos que quizá también se dejan mordisquear.

Y Zaratustra se quedó parado y reflexionó. Por fin dijo apesadumbrado: «¡Todo se ha vuelto más pequeño!

Por todas partes veo puertas más bajas: el que es de mi especie todavía pasa por ellas, ¡pero tiene que agacharse!

¡Oh, cuándo volveré a mi tierra, donde ya no tenga que agacharme, ya no tenga que agacharme ante los pequeños!». Y Zaratustra suspiró y miró a lo lejos.

Ese mismo día pronunció su discurso sobre la virtud que empequeñece.

2

Ando entre este pueblo y tengo los ojos abiertos: no me perdonan que no envidie sus virtudes.

Me tiran picotazos porque les digo: para gente pequeña hacen falta virtudes pequeñas; ¡y porque me cuesta aceptar que haga falta gente pequeña!

Todavía me parezco al gallo aquí, en corral ajeno, al que también las gallinas le tiran picotazos; pero no por eso les guardo rencor a estas gallinas.

Soy cortés con ellas, como con toda molestia pequeña; ser espinoso con lo pequeño me parece una sabiduría de erizos.

Todos hablan de mí cuando se sientan por la noche alrededor del fuego: hablan de mí, ¡pero en mí no piensa nadie!

Este es el nuevo silencio que aprendí: su ruido en torno a mí tiende un manto sobre mis pensamientos.

Hacen ruido entre ellos: «¿qué quiere de nosotros esa nube sombría? ¡cuidemos que no nos traiga una peste!».

Y hace poco una mujer arrebató hacia sí a su hijo, que quería venir a mí: «¡apartad a los niños!, gritó; ojos así chamuscan las almas de los niños».

Tosen cuando hablo: creen que la tos es una objeción contra los vientos fuertes; ¡no adivinan nada del bramido de mi felicidad!

«Todavía no tenemos tiempo para Zaratustra»: así objetan; pero ¿qué importa un tiempo que «no tiene tiempo» para Zaratustra?

Y si encima me alaban: ¿cómo podría yo dormirme sobre su gloria? Un cinturón de púas es para mí su alabanza: todavía me araña cuando me lo quito.

Y también esto aprendí entre ellos: el que alaba hace como si devolviera, ¡pero en verdad quiere que le regalen más!

¡Preguntadle a mi pie si le gusta su tonada de alabanza y anzuelo! En verdad, a tal compás y tictac no quiere ni bailar ni quedarse quieto.

A la virtud pequeña quisieran atraerme con anzuelo y alabanza; al tictac de la pequeña felicidad quisieran persuadir a mi pie.

Ando entre este pueblo y tengo los ojos abiertos: se han hecho más pequeños, y se hacen cada vez más pequeños: pero eso lo hace su doctrina de la felicidad y la virtud.

Porque también en la virtud son modestos, pues quieren comodidad. Y con la comodidad solo se aviene la virtud modesta.

Bien es verdad que también ellos aprenden a su modo a dar pasos y a avanzar: a eso lo llamo yo su cojear. Con ello se vuelven piedra de tropiezo para todo el que tiene prisa.

Y más de uno de ellos camina hacia adelante y al mismo tiempo mira hacia atrás, con la nuca tiesa: a ese me gusta embestirlo.

El pie y los ojos no han de mentir, ni desmentirse el uno al otro. Pero hay mucha mentira entre la gente pequeña.

Algunos de ellos quieren, pero los más solo son lo que otro quiere. Algunos de ellos son auténticos, pero los más son malos actores.

Hay entre ellos actores sin saberlo y actores involuntarios; los auténticos son siempre raros, sobre todo los actores auténticos.

De varón hay poco aquí: por eso sus mujeres se hacen varoniles. Porque solo el que es bastante varón redimirá en la mujer a la mujer.

Y esta hipocresía encontré entre ellos como la peor: que también los que mandan fingen las virtudes de los que sirven.

«Yo sirvo, tú sirves, nosotros servimos»: así reza aquí también la hipocresía de los que dominan; ¡y ay, cuando el primer señor no es más que el primer servidor!

Ah, también en sus hipocresías se extravió volando la curiosidad de mi ojo; y bien adiviné toda su felicidad de moscas y su zumbar en torno a los cristales soleados.

Tanta bondad, tanta debilidad veo. Tanta justicia y compasión, tanta debilidad.

Redondos, honrados y bondadosos son unos con otros, como son redondos, honrados y bondadosos los granitos de arena con los granitos de arena.

Abrazar modestamente una pequeña felicidad: ¡a eso lo llaman «resignación»!, y mientras tanto ya miran de reojo, modestos, hacia otra pequeña felicidad nueva.

En el fondo quieren, en su simpleza, una sola cosa sobre todo: que nadie les haga daño. Así se adelantan a todo el mundo y le hacen bien.

Pero esto es cobardía, aunque se llame «virtud».

Y cuando alguna vez hablan con aspereza, esta gente pequeña, yo solo oigo en ello su ronquera: porque cualquier corriente de aire los enronquece.

Listos son, sus virtudes tienen dedos listos. Pero les faltan los puños; sus dedos no saben esconderse detrás de los puños.

Virtud es para ellos lo que vuelve modesto y manso: con ello hicieron del lobo un perro, y del hombre mismo el mejor animal doméstico del hombre.

«Pusimos nuestra silla en el medio —eso me dice su sonrisita—, igual de lejos de los gladiadores moribundos que de los cerdos contentos».

Pero esto es mediocridad, aunque se llame moderación.

3

Ando entre este pueblo y dejo caer más de una palabra: pero no saben ni tomar ni guardar.

Se asombran de que no haya venido a blasfemar contra placeres y vicios; ¡y en verdad, tampoco vine a prevenir contra los carteristas!

Se asombran de que no esté dispuesto a afinar y afilar todavía más su listeza: ¡como si no tuvieran ya bastantes sabelotodos, cuya voz me chirría como pizarrín sobre la pizarra!

Y cuando grito: «¡Maldecid a todos los demonios cobardes que hay en vosotros, que gustan de gimotear y juntar las manos y adorar!», gritan ellos: «Zaratustra es un impío».

Y lo gritan sobre todo sus maestros de la resignación; pero justamente a ellos me gusta gritarles al oído: ¡Sí! ¡Yo soy Zaratustra, el impío!

¡Estos maestros de la resignación! A todas partes donde hay algo pequeño y enfermo y sarnoso se arrastran, como piojos; y solo mi asco me impide reventarlos.

¡Pues bien! Este es mi sermón para sus oídos: yo soy Zaratustra, el impío, que dice: «¿quién es más impío que yo, para que yo me alegre de su enseñanza?».

Yo soy Zaratustra, el impío: ¿dónde encuentro a mis iguales? Y mis iguales son todos los que se dan a sí mismos su voluntad y se quitan de encima toda resignación.

Yo soy Zaratustra, el impío: todavía cuezo cada azar en mi olla. Y solo cuando está bien cocido le doy la bienvenida, como mi comida.

Y en verdad, más de un azar vino a mí imperioso: pero más imperiosamente todavía le habló mi voluntad, y ya estaba de rodillas, suplicando,

suplicando hallar en mí albergue y corazón, y diciéndome con lisonja: «¡mira, oh Zaratustra, cómo solo un amigo viene al amigo!».

Pero ¿para qué hablo, donde nadie tiene mis oídos? Y así quiero gritarlo a todos los vientos:

¡Os vais haciendo cada vez más pequeños, gente pequeña! ¡Os desmoronáis, cómodos! Todavía vais a perecer

por vuestras muchas virtudes pequeñas, por vuestras muchas omisiones pequeñas, ¡por vuestra mucha resignación pequeña!

Demasiado indulgente, demasiado condescendiente: ¡así es vuestra tierra! ¡Pero para que un árbol se haga grande, quiere echar duras raíces en torno a duras rocas!

También lo que omitís teje en el tejido de todo el futuro humano; también vuestra nada es una telaraña y una araña que vive de la sangre del futuro.

Y cuando tomáis, es como hurtar, pequeños virtuosos; pero aun entre pícaros habla el honor: «solo se debe hurtar donde no se puede robar».

«Ya se dará»: esa es también una doctrina de la resignación. Pero yo os digo, cómodos: ¡ya se tomará, y os tomará cada vez más!

¡Ah, si os quitarais de encima todo querer a medias, y os decidierais tanto a la pereza como a la acción!

¡Ah, si entendierais mi palabra: «haced en todo caso lo que queráis, pero sed primero de los que pueden querer»!

«Amad en todo caso a vuestro prójimo como a vosotros mismos, pero sed primero de los que se aman a sí mismos:

de los que aman con el gran amor, de los que aman con el gran desprecio». Así habla Zaratustra, el impío.

Pero ¿para qué hablo, donde nadie tiene mis oídos? Aquí es todavía una hora demasiado temprano para mí.

Soy mi propio precursor entre este pueblo, mi propio canto de gallo por callejones oscuros.

¡Pero su hora llega! Y llega también la mía. De hora en hora se vuelven más pequeños, más pobres, más estériles: ¡pobre hierba! ¡pobre tierra!

¡Y pronto han de estar ante mí como hierba seca y estepa, y en verdad, cansados de sí mismos, y sedientos, más que de agua, de fuego!

¡Oh hora bendita del rayo! ¡Oh misterio antes del mediodía! Fuegos que corren quiero hacer todavía de ellos algún día, y anunciadores con lenguas de fuego:

han de anunciar algún día con lenguas de fuego: ¡Viene, está cerca, el gran mediodía!

Así habló Zaratustra.