En el monte de los Olivos

El invierno, un huésped malo, está sentado en mi casa; azules tengo las manos del apretón de su amistad.

Lo honro, a este huésped malo, pero me gusta dejarlo sentado solo. Me gusta huir de él; y si uno corre bien, ¡se le escapa!

Con pies calientes y pensamientos calientes corro hacia donde el viento se está quieto: al rincón soleado de mi monte de los Olivos.

Allí me río de mi severo huésped y todavía le tengo cariño, porque en casa me caza las moscas y acalla mucho ruido pequeño.

Porque no tolera que un mosquito quiera cantar, y menos dos; hasta la calle la deja tan sola que de noche la luz de la luna tiene miedo en ella.

Un huésped duro es, pero lo honro, y no le rezo, como los delicados, al barrigón ídolo de fuego.

¡Mejor castañetear un poco los dientes que adorar ídolos!: así lo quiere mi manera de ser. Y en especial estoy enojado con todos los ídolos de fuego ardorosos, vaporosos, viciados.

A quien amo, lo amo mejor en invierno que en verano; mejor me burlo ahora de mis enemigos, y más de corazón, desde que el invierno está sentado en mi casa.

De corazón, en verdad, aun cuando me arrastro a la cama: entonces todavía ríe y hace travesuras mi felicidad acurrucada; todavía ríe mi sueño mentiroso.

¿Yo, un rastrero? Nunca en la vida me arrastré ante los poderosos; y si alguna vez mentí, mentí por amor. Por eso estoy contento también en la cama de invierno.

Una cama pobre me calienta más que una rica, porque estoy celoso de mi pobreza. Y en invierno es cuando más fiel me es.

Con una maldad empiezo cada día: me burlo del invierno con un baño frío; por eso refunfuña mi severo amigo de casa.

También me gusta hacerle cosquillas con una velita de cera: para que por fin me suelte el cielo del crepúsculo gris ceniza.

Porque soy malicioso sobre todo por la mañana: a la hora temprana en que tintinea el balde en el pozo y los caballos relinchan tibios por las calles grises.

Impaciente espero entonces a que por fin se me abra el cielo claro, el cielo de invierno con barba de nieve, el anciano de cabeza blanca,

el cielo de invierno, el callado, que muchas veces se calla todavía su sol.

¿Aprendí de él el largo y claro silencio? ¿O lo aprendió él de mí? ¿O lo inventó cada uno de nosotros por su cuenta?

El origen de todas las cosas buenas es de mil maneras; todas las cosas buenas y traviesas saltan de placer a la existencia: ¡cómo iban a hacerlo siempre una sola vez!

Una cosa buena y traviesa es también el largo silencio, y mirar como el cielo de invierno, desde un rostro claro de ojos redondos;

como él, callarse su sol y su inflexible voluntad de sol: en verdad, ¡este arte y esta travesura de invierno los aprendí bien!

Mi maldad y mi arte preferidos son que mi silencio aprendió a no delatarse callando.

Haciendo ruido con palabras y con dados engaño a los solemnes vigilantes: a todos estos severos acechadores se les ha de escurrir mi voluntad y mi propósito.

Para que nadie vea hasta abajo, hasta mi fondo y mi última voluntad, para eso me inventé el largo y claro silencio.

A más de un listo encontré: se velaba el rostro y enturbiaba su agua, para que nadie viera a través de él y hasta su fondo.

Pero justamente a él acudían los desconfiados más listos y los cascanueces: ¡justamente a él le pescaban su pez más escondido!

Sino que los claros, los valientes, los transparentes, esos son para mí los más listos de los que callan: los que tienen el fondo tan hondo que ni el agua más clara lo delata.

¡Tú, cielo de invierno callado, con barba de nieve, tú, cabeza blanca de ojos redondos, sobre mí! ¡Oh tú, símil celeste de mi alma y de su travesura!

¿Y no tengo que esconderme, como uno que se ha tragado oro, para que no me abran el alma a cuchillo?

¿No tengo que andar en zancos, para que no vean mis piernas largas todos estos envidiosos y llorosos que me rodean?

Estas almas ahumadas, calentadas en cuarto cerrado, gastadas, enmohecidas, amargadas: ¡cómo podría su envidia soportar mi felicidad!

Por eso solo les enseño el hielo y el invierno de mis cumbres, ¡y no que mi montaña se ciñe todavía con todos los cinturones del sol!

Solo oyen silbar mis tormentas de invierno, y no que también navego por mares cálidos, como los vientos del sur, anhelantes, pesados, ardientes.

Todavía se apiadan de mis accidentes y de mis azares: pero mi palabra dice: «¡dejad que el azar venga a mí: es inocente como un niño!».

¡Cómo podrían soportar mi felicidad, si yo no le pusiera alrededor accidentes y apuros de invierno y gorros de oso polar y mantos de cielo nevado!

¡Si yo mismo no me apiadara de su compasión, de la compasión de estos envidiosos y llorosos!

¡Si yo mismo no suspirara delante de ellos y no tiritara de frío y no me dejara envolver con paciencia en su compasión!

Esta es la sabia travesura y la buena voluntad de mi alma: que no esconde su invierno ni sus tormentas de escarcha; tampoco esconde sus sabañones.

La soledad de uno es la huida del enfermo; la soledad del otro, la huida ante los enfermos.

¡Que me oigan castañetear y suspirar de frío de invierno todos estos pobres pícaros de mirada torcida que me rodean! Con tanto suspiro y castañeteo huyo todavía de sus cuartos caldeados.

Que me compadezcan y me consuspiren por mis sabañones: «¡en el hielo del conocimiento se nos va a congelar!», así se lamentan.

Mientras tanto corro con pies calientes de acá para allá por mi monte de los Olivos: en el rincón soleado de mi monte de los Olivos canto y me burlo de toda compasión.

Así cantó Zaratustra.