Del pasar de largo

Así, atravesando despacio mucho pueblo y muchas y diversas ciudades, volvía Zaratustra dando rodeos a sus montañas y a su cueva. Y he aquí que en el camino llegó también, sin darse cuenta, a la puerta de la gran ciudad: pero allí un loco que echaba espuma saltó hacia él con las manos abiertas y le cerró el paso. Era este el mismo loco al que el pueblo llamaba «el mono de Zaratustra»: porque le había copiado algo del giro y la cadencia de su habla, y seguramente también le gustaba tomar prestado del tesoro de su sabiduría. Y el loco le habló así a Zaratustra:

«Oh Zaratustra, aquí está la gran ciudad: aquí no tienes nada que buscar y todo que perder.

¿Para qué ibas a vadear este lodo? ¡Ten compasión de tu pie! Mejor escupe sobre la puerta de la ciudad, ¡y date la vuelta!

Aquí está el infierno de los pensamientos de ermitaño: aquí a los grandes pensamientos los cuecen vivos y los guisan hasta dejarlos pequeños.

Aquí se pudren todos los grandes sentimientos: ¡aquí solo tienen permiso de castañetear unos sentimientitos en los huesos!

¿No hueles ya los mataderos y las fondas del espíritu? ¿No humea esta ciudad con el vapor del espíritu degollado?

¿No ves las almas colgadas como trapos flojos y sucios? ¡Y todavía hacen periódicos con esos trapos!

¿No oyes cómo el espíritu se volvió aquí juego de palabras? ¡Vomita unas repugnantes aguas sucias de palabras! Y todavía hacen periódicos con esas aguas sucias de palabras.

Se acosan unos a otros, ¿y no saben hacia dónde? Se acaloran unos a otros, ¿y no saben por qué? Hacen sonar su hojalata, hacen tintinear su oro.

Tienen frío y buscan calor en los aguardientes; están acalorados y buscan frescura en los espíritus helados; todos están enfermos y enviciados de opiniones públicas.

Todos los placeres y los vicios tienen aquí su casa; pero aquí hay también virtuosos, hay mucha virtud empleable y empleada:

mucha virtud empleable con dedos de escribiente y con la carne dura de estar sentada y de esperar, bendecida con estrellitas en el pecho y con hijas rellenas y sin trasero.

Aquí hay también mucha piedad y mucha lambisconería creyente, mucha repostería de zalamerías ante el Dios de los ejércitos.

Porque «de arriba» gotean la estrella y la saliva clemente; hacia arriba suspira todo pecho sin estrella.

La luna tiene su corte, y la corte tiene sus becerros de luna: pero a todo lo que viene de la corte le reza el pueblo mendigo y toda la mendiga virtud empleable.

«Yo sirvo, tú sirves, nosotros servimos»: así le reza toda virtud empleable al príncipe, allá arriba: ¡para que por fin se le prenda al pecho estrecho la estrella ganada de tanto servir!

Pero la luna gira todavía alrededor de todo lo terreno: así gira también el príncipe todavía alrededor de lo más terreno de todo; y eso es el oro de los tenderos.

El Dios de los ejércitos no es un dios de lingotes de oro; ¡el príncipe propone, pero el tendero dispone!

¡Por todo lo que hay en ti de claro y de fuerte y de bueno, oh Zaratustra! ¡Escupe sobre esta ciudad de tenderos y date la vuelta!

Aquí toda la sangre corre podrida y tibia y espumosa por todas las venas: ¡escupe sobre la gran ciudad, que es el gran vertedero donde toda la escoria se junta en espuma!

Escupe sobre la ciudad de las almas aplastadas y los pechos estrechos, de los ojos afilados, de los dedos pegajosos,

sobre la ciudad de los impertinentes, de los desvergonzados, de los que chillan con la pluma y con la garganta, de los ambiciosos sobrecalentados,

donde todo lo carcomido, lo de mala fama, lo lujurioso, lo tenebroso, lo pasado de maduro, lo ulceroso, lo conspirador se encona junto:

¡escupe sobre la gran ciudad y date la vuelta!».

Pero aquí Zaratustra interrumpió al loco que echaba espuma y le tapó la boca.

«¡Basta ya!», gritó Zaratustra, «¡hace mucho que me dan asco tu discurso y tu manera de ser!

¿Por qué viviste tanto tiempo junto al pantano, hasta tener que volverte tú mismo rana y sapo?

¿No te corre ahora a ti mismo por las venas una sangre de pantano, podrida y espumosa, que así aprendiste a croar y a blasfemar?

¿Por qué no te fuiste al bosque? ¿O a arar la tierra? ¿No está el mar lleno de islas verdes?

Desprecio tu despreciar; y si me advertías a mí, ¿por qué no te advertías a ti mismo?

Solo del amor ha de alzar el vuelo mi despreciar y mi pájaro que advierte: ¡pero no del pantano!

Te llaman mi mono, loco que echas espuma: pero yo te llamo mi cerdo gruñón; con tus gruñidos me echas a perder hasta mi elogio de la locura.

¿Qué fue lo que primero te hizo gruñir? Que nadie te halagó lo bastante: por eso te sentaste junto a esta basura, para tener motivo de gruñir mucho,

¡para tener motivo de mucha venganza! Porque venganza, loco vanidoso, es todo tu echar espuma: ¡bien que te adiviné!

¡Pero tu palabra de loco me hace daño a mí, aun donde tienes razón! Y aunque la palabra de Zaratustra tuviera cien veces razón: ¡tú, con mi palabra, siempre cometerías una sinrazón!».

Así habló Zaratustra; y miró la gran ciudad, suspiró y calló largo rato. Al fin habló así:

Me da asco también esta gran ciudad, y no solo este loco. Aquí y allá no hay nada que mejorar, nada que malear.

¡Ay de esta gran ciudad! Y quisiera ver ya la columna de fuego en que arda.

Porque tales columnas de fuego tienen que ir delante del gran mediodía. Pero esto tiene su tiempo y su propio destino.

Esta doctrina, sin embargo, te doy de despedida, loco: donde ya no se puede amar, ahí hay que pasar de largo.

Así habló Zaratustra, y pasó de largo junto al loco y la gran ciudad.