De la bienaventuranza involuntaria

Con tales enigmas y amarguras en el corazón cruzó Zaratustra el mar. Pero cuando estuvo a cuatro jornadas de las islas afortunadas y de sus amigos, había superado todo su dolor: victorioso y con pies firmes estaba otra vez de pie sobre su destino. Y entonces habló Zaratustra así a su conciencia jubilosa:

Solo estoy de nuevo, y quiero estarlo, solo con el cielo puro y el mar libre; y otra vez me rodea la tarde.

Por la tarde encontré antaño a mis amigos por primera vez, y por la tarde también la segunda: a la hora en que toda luz se aquieta.

Porque lo que de felicidad anda todavía en camino entre el cielo y la tierra, se busca ahora como albergue un alma luminosa: de felicidad se ha aquietado ahora toda luz.

¡Oh tarde de mi vida! Antaño también mi felicidad bajó al valle a buscarse un albergue: entonces encontró esas almas abiertas y hospitalarias.

¡Oh tarde de mi vida! ¡Qué no entregué para tener una sola cosa: esta plantación viva de mis pensamientos y esta luz matinal de mi más alta esperanza!

Compañeros buscó antaño el que crea, e hijos de su esperanza: y he aquí que resultó que no podía encontrarlos, a menos que primero los creara él mismo.

Así estoy en medio de mi obra, yendo hacia mis hijos y volviendo de ellos: por amor de sus hijos tiene Zaratustra que consumarse a sí mismo.

Porque de raíz solo se ama al propio hijo y a la propia obra; y donde hay gran amor a sí mismo, ese amor es la señal de la preñez: así lo encontré.

Todavía reverdecen mis hijos en su primera primavera, de pie cerca unos de otros y sacudidos juntos por los vientos: los árboles de mi jardín y de mi mejor tierra.

¡Y en verdad! Donde tales árboles están juntos, ¡ahí sí hay islas afortunadas!

Pero algún día quiero sacarlos de la tierra y poner a cada uno aparte, solo: para que aprenda soledad y desafío y cautela.

Nudoso y torcido y con flexible dureza ha de estar entonces junto al mar, faro viviente de vida invencible.

Allí donde las tormentas se precipitan al mar y la trompa de la montaña bebe agua, allí ha de tener cada uno alguna vez sus vigilias de día y de noche, las de su prueba y su conocimiento.

Conocido y probado ha de ser, para ver si es de mi especie y de mi linaje, si es dueño de una voluntad larga, callado aun cuando habla, y dócil de tal modo que al dar toma:

para que algún día sea mi compañero, y alguien que crea y celebra junto con Zaratustra: uno así, que me escriba mi voluntad en mis tablas, para la más plena consumación de todas las cosas.

Y por amor de él y de sus iguales tengo que consumarme yo mismo: por eso rehúyo ahora mi felicidad y me ofrezco a toda desdicha, para mi última prueba y conocimiento.

Y en verdad, ya era hora de que me fuera; y la sombra del caminante y el más largo aburrimiento y la hora más silenciosa, todos me dijeron: «¡ya es más que hora!».

El viento me sopló por el ojo de la cerradura y dijo: «¡Ven!». La puerta se me abrió de golpe, astuta, y dijo: «¡Vete!».

Pero yo estaba encadenado al amor por mis hijos: el deseo me tendió este lazo, el deseo de amor, para que me volviera presa de mis hijos y me perdiera en ellos.

Desear: eso ya significa para mí haberme perdido. ¡Os tengo, hijos míos! En este tener todo ha de ser seguridad y nada deseo.

Pero el sol de mi amor yacía incubando sobre mí, en su propio jugo se cocía Zaratustra: entonces volaron por encima de mí sombras y dudas.

Ya se me antojaban la helada y el invierno: «¡oh, que la helada y el invierno me hicieran otra vez crujir y rechinar!», suspiraba: entonces subieron de mí nieblas heladas.

Mi pasado rompió sus sepulcros, más de un dolor enterrado vivo despertó: solo había dormido a sus anchas, escondido en mortajas.

Así me lo gritaba todo en señales: «¡es hora!». Pero yo no oía: hasta que por fin mi abismo se movió y mi pensamiento me mordió.

¡Ah, pensamiento abismal, tú que eres mi pensamiento! ¿Cuándo hallaré la fuerza para oírte cavar y no temblar ya?

Hasta la garganta me late el corazón cuando te oigo cavar. ¡Aun tu silencio quiere estrangularme, tú, abismalmente silencioso!

Nunca me atreví todavía a llamarte hacia arriba: ¡bastante era ya que te llevara conmigo! Todavía no era bastante fuerte para la última audacia y la última travesura del león.

Bastante temible fue siempre para mí tu pesadez: ¡pero algún día he de hallar todavía la fuerza y la voz de león que te llame hacia arriba!

Cuando me haya superado en eso, entonces querré superarme también en algo más grande; ¡y una victoria ha de ser el sello de mi consumación!

Mientras tanto, voy todavía a la deriva por mares inciertos; el azar me halaga, el de lengua lisa; hacia adelante y hacia atrás miro, y todavía no veo ningún final.

Todavía no me llegó la hora de mi última lucha, ¿o acaso me está llegando ahora? ¡En verdad, con pérfida belleza me miran en torno el mar y la vida!

¡Oh tarde de mi vida! ¡Oh felicidad antes del anochecer! ¡Oh puerto en alta mar! ¡Oh paz en lo incierto! ¡Cómo desconfío de todos vosotros!

En verdad, desconfío de vuestra pérfida belleza. Me parezco al amante que desconfía de las sonrisas demasiado aterciopeladas.

Así como él empuja delante de sí a la más amada, tierno aun en su dureza, el celoso: así empujo yo delante de mí esta hora bienaventurada.

¡Fuera de aquí, hora bienaventurada! ¡Contigo me vino una bienaventuranza involuntaria! Voluntariamente estoy aquí, dispuesto a mi dolor más hondo: ¡a destiempo viniste!

¡Fuera de aquí, hora bienaventurada! ¡Mejor busca albergue allá, con mis hijos! ¡Apresúrate! ¡Y bendícelos todavía antes del anochecer con mi felicidad!

Ya se acerca el anochecer: el sol se hunde. ¡Allá se va mi felicidad!

Así habló Zaratustra. Y esperó su desdicha toda la noche: pero esperó en vano. La noche siguió clara y quieta, y la felicidad misma se le acercaba cada vez más y más. Pero hacia la mañana se rio Zaratustra a su corazón y dijo burlón: «la felicidad corre tras de mí. Eso viene de que yo no corro tras las mujeres. Pero la felicidad es una mujer».