De la visión y el enigma

1

Cuando corrió la voz entre los marineros de que Zaratustra iba en el barco, porque con él había subido a bordo un hombre que venía de las islas afortunadas, se levantó una gran curiosidad y expectación. Pero Zaratustra calló dos días y estuvo frío y sordo de tristeza, de modo que no respondía ni a miradas ni a preguntas. Pero al atardecer del segundo día volvió a abrir los oídos, aunque seguía callando: porque había mucho de extraño y de peligroso que oír en aquel barco, que venía de lejos y quería ir más lejos todavía. Y Zaratustra era amigo de todos los que hacen largos viajes y no gustan de vivir sin peligro. Y he aquí que al fin, escuchando, se le soltó la propia lengua, y el hielo de su corazón se rompió: entonces comenzó a hablar así:

A vosotros, audaces buscadores y tentadores, y a quienquiera que se haya embarcado alguna vez con velas astutas por mares terribles;

a vosotros, ebrios de enigmas, gozosos del crepúsculo, cuya alma se deja atraer con flautas hasta cualquier sima de extravío:

porque no queréis seguir a tientas un hilo con mano cobarde; y donde podéis adivinar, odiáis deducir;

solo a vosotros os cuento el enigma que vi: la visión del más solitario.

Sombrío andaba yo hace poco por un crepúsculo color de cadáver, sombrío y duro, con los labios apretados. No era un solo sol el que se me había ido al ocaso.

Un sendero que subía desafiante entre pedregales, un sendero malvado, solitario, al que ya no le hablaban ni hierba ni arbusto: un sendero de montaña crujía bajo el desafío de mi pie.

Avanzando mudo sobre el tintineo burlón de los guijarros, aplastando la piedra que lo hacía resbalar: así se obligaba mi pie hacia arriba.

Hacia arriba: en desafío al espíritu que lo arrastraba hacia abajo, hacia el abismo, el espíritu de la pesadez, mi demonio y archienemigo.

Hacia arriba: aunque él iba sentado sobre mí, mitad enano, mitad topo; paralítico; paralizante; goteándome plomo por el oído, pensamientos como gotas de plomo en el cerebro.

«Oh Zaratustra, susurraba burlón, sílaba a sílaba, ¡tú, piedra de la sabiduría! Te arrojaste alto, ¡pero toda piedra arrojada tiene que caer!

Oh Zaratustra, tú, piedra de la sabiduría, tú, piedra de honda, ¡tú, destructor de estrellas! A ti mismo te arrojaste tan alto, ¡pero toda piedra arrojada tiene que caer!

Condenado a ti mismo y a tu propia lapidación: oh Zaratustra, lejos arrojaste, sí, la piedra, ¡pero sobre ti volverá a caer!».

Después calló el enano; y aquello duró largo rato. Pero su silencio me oprimía; ¡y estando así de a dos, uno está en verdad más solo que estando solo!

Subía, subía, soñaba, pensaba, pero todo me oprimía. Me parecía a un enfermo al que su atroz tortura deja cansado, y al que un sueño todavía peor despierta cuando empieza a dormirse.

Pero hay algo en mí que llamo valor: hasta ahora mató en mí todo desaliento. Ese valor me mandó por fin detenerme y hablar: «¡Enano! ¡Tú! ¡O yo!».

Porque el valor es el mejor matador: el valor que ataca; pues todo ataque va a tambor batiente.

Pero el hombre es el animal más valeroso: con eso superó a todos los animales. A tambor batiente superó todavía todo dolor; pero el dolor humano es el dolor más hondo.

El valor mata también el vértigo junto a los abismos: ¿y dónde no estaría el hombre junto a abismos? ¿No es el ver mismo ver abismos?

El valor es el mejor matador: el valor mata también la compasión. Pero la compasión es el abismo más hondo: tan hondo como el hombre mira en la vida, tan hondo mira también en el sufrimiento.

Pero el valor es el mejor matador, el valor que ataca: ese mata aun a la muerte, porque dice: «¿Eso era la vida? ¡Pues bien! ¡Otra vez!».

Y en una sentencia así hay mucho de tambor batiente. El que tenga oídos, que oiga.

2

«¡Alto, enano!, dije. ¡Yo! ¡O tú! Pero yo soy el más fuerte de los dos: ¡tú no conoces mi pensamiento abismal! ¡Ese no podrías cargarlo!».

Entonces sucedió lo que me hizo más ligero: porque el enano se me bajó del hombro de un salto, ¡el curioso! Y se puso en cuclillas sobre una piedra delante de mí. Y justo allí donde nos detuvimos había un portón.

«¡Mira este portón, enano!, seguí diciendo: tiene dos caras. Dos caminos se juntan aquí: nadie los ha recorrido todavía hasta el final.

Esta larga calle hacia atrás: dura una eternidad. Y aquella larga calle hacia adelante: esa es otra eternidad.

Se contradicen, estos caminos; chocan de frente uno contra otro: y aquí, en este portón, es donde se juntan. El nombre del portón está escrito arriba: «Instante».

Pero si alguien siguiera por uno de ellos, más y más allá, y cada vez más lejos: ¿crees tú, enano, que estos caminos se contradicen eternamente?».

«Todo lo recto miente, murmuró el enano con desprecio. Toda verdad es curva, el tiempo mismo es un círculo».

«¡Tú, espíritu de la pesadez!, dije con ira, ¡no te lo hagas demasiado fácil! O te dejo en cuclillas donde estás en cuclillas, cojo, ¡y eso que yo te traje hasta lo alto!

Mira, seguí diciendo, ¡este instante! Desde este portón, Instante, corre una larga calle eterna hacia atrás: detrás de nosotros hay una eternidad.

¿No tiene que haber recorrido ya esta calle, alguna vez, todo lo que de entre las cosas puede correr? ¿No tiene que haber sucedido ya alguna vez, haberse hecho, haber pasado corriendo, todo lo que de entre las cosas puede suceder?

Y si todo ha estado ya aquí: ¿qué piensas tú, enano, de este instante? ¿No tiene que haber estado ya aquí también este portón?

¿Y no están todas las cosas tan firmemente anudadas que este instante arrastra tras de sí todas las cosas venideras? Y por tanto, ¿también a sí mismo?

Porque lo que de entre las cosas puede correr: ¡también por esta larga calle hacia adelante tiene que correr una vez más!

Y esta araña lenta que se arrastra a la luz de la luna, y esta misma luz de la luna, y yo y tú en el portón, susurrando juntos, susurrando de cosas eternas: ¿no tenemos que haber estado ya aquí todos?

y volver, y correr por aquella otra calle, hacia adelante, delante de nosotros, por esta larga calle espantosa: ¿no tenemos que volver eternamente?».

Así hablaba yo, y cada vez más bajo: porque tenía miedo de mis propios pensamientos y de lo que pensaba detrás de ellos. Entonces, de repente, oí aullar a un perro cerca.

¿Oí alguna vez a un perro aullar así? Mi pensamiento corrió hacia atrás. ¡Sí! Cuando era niño, en la infancia más lejana:

entonces oí a un perro aullar así. Y lo vi también, erizado, con la cabeza hacia arriba, temblando, en la medianoche más silenciosa, cuando también los perros creen en fantasmas:

de modo que sentí piedad. Porque justo entonces pasaba la luna llena, con un silencio de muerte, sobre la casa; justo entonces se detuvo, una brasa redonda, quieta sobre el tejado plano, como sobre propiedad ajena:

por eso se espantó entonces el perro: porque los perros creen en ladrones y en fantasmas. Y cuando volví a oírlo aullar así, sentí piedad otra vez.

¿Adónde se había ido ahora el enano? ¿Y el portón? ¿Y la araña? ¿Y todo el susurro? ¿Estaba soñando? ¿Me desperté? Entre peñascos salvajes me encontré de golpe, solo, desolado, en la más desolada luz de luna.

¡Pero allí yacía un hombre! ¡Y allí! El perro, saltando, erizado, gimiendo: ahora me vio venir; entonces aulló otra vez, entonces gritó: ¿oí alguna vez a un perro gritar así pidiendo ayuda?

Y en verdad, lo que vi no lo había visto nunca. Vi a un pastor joven que se retorcía, se ahogaba, se convulsionaba, con el rostro desencajado, y de cuya boca colgaba una serpiente negra y pesada.

¿Vi alguna vez tanto asco y tan pálido horror en un solo rostro? ¿Se habría quedado dormido? Entonces la serpiente se le metió en la garganta, y allí se prendió con los dientes.

Mi mano tiró de la serpiente, y tiró: ¡en vano! No arrancaba la serpiente de la garganta. Entonces algo gritó desde mí: «¡Muerde! ¡Muerde!

¡Fuera la cabeza! ¡Muerde!»: así gritó algo desde mí; mi horror, mi odio, mi asco, mi piedad, todo lo bueno y lo malo que hay en mí gritó desde mí con un solo grito.

¡Vosotros, audaces que me rodeáis! ¡Vosotros, buscadores, tentadores, y quien de vosotros se haya embarcado con velas astutas por mares inexplorados! ¡Vosotros, gozosos de enigmas!

¡Adivinadme, pues, el enigma que contemplé entonces, interpretadme, pues, la visión del más solitario!

Porque fue una visión y una previsión: ¿qué vi entonces en símil? ¿Y quién es el que algún día todavía tiene que venir?

¿Quién es el pastor al que así se le metió la serpiente en la garganta? ¿Quién es el hombre al que así se le meterá en la garganta todo lo más pesado, lo más negro?

Pero el pastor mordió, como mi grito le aconsejaba; ¡mordió con buena mordida! Lejos escupió la cabeza de la serpiente: y se levantó de un salto.

Ya no pastor, ya no hombre: ¡un transformado, uno envuelto en luz, que reía! ¡Nunca jamás en la tierra rio un hombre como él rio!

Oh hermanos míos, oí una risa que no era risa de hombre; y ahora me roe una sed, un anhelo que nunca se calma.

Mi anhelo de esa risa me roe: ¡oh, cómo soporto todavía vivir! ¡Y cómo soportaría morir ahora!

Así habló Zaratustra.