El caminante

«Vosotros miráis hacia arriba cuando anheláis elevaros. Y yo miro hacia abajo, porque estoy elevado. ¿Quién de vosotros puede reír y estar elevado a la vez? El que sube a las montañas más altas se ríe de todas las tragedias y de toda la seriedad de luto».

Zaratustra, «Del leer y el escribir» (primera parte)

Era medianoche cuando Zaratustra tomó su camino por el lomo de la isla, para llegar con la primera luz de la mañana a la otra orilla: porque allí quería embarcarse. Había allí, en efecto, una buena rada donde también los barcos extranjeros gustaban de echar el ancla; y se llevaban consigo a más de uno que quería cruzar el mar desde las islas afortunadas. Y mientras Zaratustra subía así la montaña, se acordó por el camino de todo lo que había caminado solo desde su juventud, y de cuántas montañas y lomos y cumbres había subido ya.

Soy un caminante y uno que sube montañas, dijo a su corazón; no amo las llanuras y, según parece, no puedo estar sentado quieto mucho tiempo.

Y lo que todavía me llegue como destino y como vivencia, habrá en ello un caminar y un subir montañas: a fin de cuentas, uno ya no vive más que a sí mismo.

Pasó el tiempo en que todavía podían salirme al paso los azares; ¡y qué podría caerme ahora que no fuera ya mío!

Solo retorna, vuelve por fin a casa: mi propio sí-mismo, y lo que de él estuvo largo tiempo en tierra extraña y disperso entre todas las cosas y azares.

Y una cosa más sé: estoy ahora ante mi última cumbre y ante lo que por más tiempo se me tuvo reservado. ¡Ah, tengo que subir mi camino más duro! ¡Ah, he comenzado mi caminata más solitaria!

Pero el que es de mi especie no escapa a una hora así: la hora que le dice: «¡Solo ahora recorres tu camino de grandeza! Cumbre y abismo: ¡eso ha quedado ahora encerrado en uno solo!

Recorres tu camino de grandeza: ¡ahora se ha vuelto tu último refugio lo que hasta hoy se llamaba tu último peligro!

Recorres tu camino de grandeza: ¡ahora tiene que ser este tu mejor valor, que detrás de ti ya no haya camino!

Recorres tu camino de grandeza; ¡aquí nadie ha de seguirte a hurtadillas! Tu propio pie borró detrás de ti el camino, y sobre él está escrito: imposibilidad.

Y si ahora te faltan todas las escaleras, tienes que saber subirte todavía sobre tu propia cabeza: ¿de qué otro modo querrías subir?

¡Sobre tu propia cabeza, y más allá de tu propio corazón! Ahora lo más suave en ti tiene que volverse todavía lo más duro.

El que siempre se ha cuidado mucho acaba enfermando de tanto cuidarse. ¡Alabado sea lo que endurece! ¡No alabo la tierra donde mana mantequilla y miel!

Aprender a no verse a sí mismo hace falta para ver mucho: esa dureza le hace falta a todo el que sube montañas.

Pero el que, como uno que conoce, es importuno con los ojos, ¿cómo podría ver de todas las cosas algo más que su primer plano?

Pero tú, oh Zaratustra, querías contemplar el fondo y el trasfondo de todas las cosas: así que tienes que subir por encima de ti mismo, ¡arriba, más arriba, hasta tener también tus estrellas por debajo de ti!

¡Sí! Mirar hacia abajo, a mí mismo y aun a mis estrellas: solo eso llamaría yo mi cumbre, ¡eso me quedaba todavía como mi última cumbre!».

Así habló Zaratustra consigo mismo mientras subía, consolando su corazón con pequeñas sentencias duras: porque estaba herido en el corazón como nunca antes. Y cuando llegó a lo alto del lomo de la montaña, he aquí que vio extendido ante sí el otro mar: y se quedó quieto y calló largo rato. Pero la noche era fría a esa altura, y clara, y llena de estrellas.

Conozco mi suerte, dijo por fin con tristeza. ¡Pues bien! Estoy dispuesto. Acaba de comenzar mi última soledad.

¡Ah, este mar negro y triste debajo de mí! ¡Ah, esta preñada desazón nocturna! ¡Ah, destino y mar! ¡Hacia vosotros tengo ahora que bajar!

Ante mi montaña más alta estoy, y ante mi caminata más larga: por eso tengo que bajar primero más hondo de lo que nunca subí:

más hondo en el dolor de lo que nunca subí, ¡hasta dentro de su marea más negra! Así lo quiere mi destino: ¡pues bien! Estoy dispuesto.

¿De dónde vienen las montañas más altas?, pregunté una vez. Entonces aprendí que vienen del mar.

Este testimonio está escrito en su roca y en las paredes de sus cumbres. Desde lo más hondo tiene que llegar lo más alto a su altura.

Así habló Zaratustra en la cima de la montaña, donde hacía frío; pero cuando llegó cerca del mar y se quedó por fin solo entre los peñascos, se había cansado por el camino y estaba más lleno de anhelo que nunca.

Todo duerme todavía, dijo; también el mar duerme. Ebrio de sueño y extraño me mira su ojo.

Pero respira tibio, eso lo siento. Y siento también que sueña. Se retuerce soñando sobre almohadas duras.

¡Escucha! ¡Escucha! ¡Cómo gime de malos recuerdos! ¿O de malos presagios?

Ah, estoy triste contigo, tú, monstruo oscuro, y aun me guardo rencor a mí mismo por tu causa.

¡Ah, que mi mano no tenga fuerza bastante! ¡Con gusto, en verdad, querría redimirte de los malos sueños!

Y mientras Zaratustra hablaba así, se rio con melancolía y amargura de sí mismo. «¡Cómo! ¡Zaratustra!, dijo, ¿todavía quieres cantarle consuelo al mar?

¡Ah, tú, Zaratustra, loco lleno de amor, tú, que de tanto confiar eres bienaventurado en exceso! Pero así fuiste siempre: siempre te acercaste confiado a todo lo terrible.

A cada monstruo querías todavía acariciarlo. Un soplo de aliento tibio, un poco de pelambre suave en la zarpa: y enseguida estabas dispuesto a amarlo y a atraerlo.

El amor es el peligro del más solitario, el amor a todo, ¡con tal de que viva! ¡Para reírse son, en verdad, mi locura y mi modestia en el amor!».

Así habló Zaratustra, y se rio por segunda vez: pero entonces se acordó de sus amigos abandonados; y como si con sus pensamientos hubiera pecado contra ellos, se enojó consigo mismo por sus pensamientos. Y enseguida sucedió que el que reía lloró: de ira y de anhelo lloró Zaratustra amargamente.