De la chusma

La vida es un manantial de placer; pero donde la chusma bebe también, todas las fuentes están envenenadas.

Soy amigo de todo lo limpio; pero no quiero ver las bocas que sonríen con mueca ni la sed de los impuros.

Echaron su ojo dentro de la fuente: ahora me brilla desde abajo su sonrisa repugnante.

El agua santa la han envenenado con su lascivia; y cuando llamaron placer a sus sueños sucios, envenenaron además las palabras.

La llama se pone de mal humor cuando ponen sus corazones húmedos al fuego; el espíritu mismo borbotea y humea donde la chusma se acerca al fuego.

En su mano la fruta se vuelve dulzona y pasada; su mirada deja al árbol frutal derribado por el viento y seco de copa.

Y más de uno que se apartó de la vida solo se apartó de la chusma: no quería compartir con la chusma la fuente y la llama y la fruta.

Y más de uno que se fue al desierto y pasó sed con las fieras solo no quería sentarse junto a la cisterna con camelleros sucios.

Y más de uno que llegó como un destructor y como un granizo para todos los campos de fruta solo quería meterle el pie en las fauces a la chusma y taparle así el gaznate.

Y no es ese el bocado con el que más me atraganté: saber que la vida misma necesita enemistad y morir y cruces de martirio.

Sino que una vez pregunté, y casi me ahogo con mi pregunta: ¿cómo? ¿La vida necesita también a la chusma?

¿Hacen falta fuentes envenenadas y fuegos hediondos y sueños ensuciados y gusanos en el pan de la vida?

No mi odio, sino mi asco me comía hambriento la vida. Ah, muchas veces me cansé del espíritu cuando encontré que también la chusma tenía ingenio.

Y a los que dominan les di la espalda cuando vi lo que llaman ahora dominar: regatear y traficar por el poder, ¡con la chusma!

Entre pueblos de lengua extraña viví, con los oídos cerrados: para que me siguiera siendo extraña la lengua de su regateo y su traficar por el poder.

Y tapándome la nariz anduve de mal humor por todo el ayer y el hoy: en verdad, todo el ayer y el hoy huelen mal a chusma que escribe.

Como un tullido que se quedó sordo y ciego y mudo: así viví mucho tiempo, para no vivir con la chusma del poder y de la escritura y del placer.

Con esfuerzo subía escaleras mi espíritu, y con cuidado; limosnas de placer eran su alivio; al ciego la vida se le arrastraba apoyada en el bastón.

¿Qué me pasó? ¿Cómo me redimí del asco? ¿Quién rejuveneció mi ojo? ¿Cómo alcancé volando la altura donde ya no hay chusma sentada junto a la fuente?

¿Me creó alas mi propio asco, y fuerzas que adivinan manantiales? En verdad, tuve que volar a lo más alto para encontrar otra vez el manantial del placer.

Oh, lo encontré, hermanos míos. Aquí, en lo más alto, me brota el manantial del placer. Y hay una vida en la que ninguna chusma bebe también.

Casi demasiado fuerte manas para mí, fuente del placer. Y a menudo vuelves a vaciar la copa por querer llenarla.

Y todavía tengo que aprender a acercarme a ti con más modestia: demasiado fuerte corre aún mi corazón hacia ti, mi corazón, sobre el que arde mi verano, el corto, caliente, melancólico, sobrebienaventurado: ¡cómo desea mi corazón de verano tu frescura!

Pasada la tristeza vacilante de mi primavera. Pasada la maldad de mis copos de nieve en junio. Verano me he vuelto por entero, y mediodía de verano.

Un verano en lo más alto, con fuentes frías y silencio bienaventurado: oh, venid, amigos míos, para que el silencio se vuelva todavía más bienaventurado.

Porque esta es nuestra altura y nuestra patria: vivimos aquí demasiado alto y demasiado empinado para todos los impuros y su sed.

Echad vuestros ojos puros en el manantial de mi placer, amigos. ¡Cómo iba a enturbiarse por eso! Os reirá de vuelta con su pureza.

En el árbol futuro construimos nuestro nido; ¡águilas han de traernos comida en sus picos a nosotros, los solitarios!

En verdad, ninguna comida de la que pudieran comer también los sucios. ¡Creerían estar devorando fuego y se quemarían las bocas!

En verdad, no tenemos aquí preparados hogares para los sucios. Cueva de hielo se llamaría nuestra felicidad para sus cuerpos y para sus espíritus.

Y como vientos fuertes queremos vivir por encima de ellos, vecinos de las águilas, vecinos de la nieve, vecinos del sol: así viven los vientos fuertes.

Y como un viento quiero alguna vez soplar entre ellos y quitarle el aliento a su espíritu con mi espíritu: así lo quiere mi futuro.

En verdad, Zaratustra es un viento fuerte para todas las tierras bajas; y este consejo da a sus enemigos y a todo lo que escupe y gargajea: «guardaos de escupir contra el viento».

Así habló Zaratustra.