De las tarántulas

Mira, esa es la cueva de la tarántula. ¿Quieres verla tú mismo? Aquí cuelga su red: tócala, para que tiemble.

Ahí viene de buena gana: ¡bienvenida, tarántula! Negro se asienta en tu espalda tu triángulo, tu emblema; y sé también lo que se asienta en tu alma.

Venganza se asienta en tu alma: donde muerdes crece una costra negra; con venganza tu veneno hace girar el alma.

Así os hablo en símil a vosotros, que hacéis girar las almas, predicadores de la igualdad. Tarántulas sois para mí, y vengativos escondidos.

Pero yo sacaré vuestros escondrijos a la luz: por eso os río en la cara mi carcajada de la altura.

Por eso tiro de vuestra red, para que vuestra rabia os saque de vuestra cueva de mentiras y vuestra venganza salte de detrás de vuestra palabra «justicia».

Porque que el hombre sea redimido de la venganza: ese es para mí el puente hacia la más alta esperanza, y un arcoíris después de largas tormentas.

Pero las tarántulas, claro, lo quieren de otra manera. «Justicia se llame precisamente para nosotros esto: que el mundo se llene con las tormentas de nuestra venganza»: así hablan entre ellas.

«Venganza queremos ejercer, e insulto, contra todos los que no son iguales a nosotros», así se juran los corazones de tarántula.

«Y “voluntad de igualdad”: ese mismo ha de ser en adelante el nombre de la virtud; y contra todo lo que tiene poder queremos alzar nuestro griterío».

Predicadores de la igualdad: la locura tiránica de la impotencia es lo que grita así desde vosotros pidiendo «igualdad»; vuestros antojos de tirano más secretos se disfrazan así de palabras de virtud.

Presunción amargada, envidia contenida, quizá la presunción y la envidia de vuestros padres: de vosotros brota como llama y como locura de venganza.

Lo que el padre calló llega a hablar en el hijo; y muchas veces encontré que el hijo era el secreto desnudado del padre.

Se parecen a los entusiasmados: pero no es el corazón lo que los entusiasma, sino la venganza. Y cuando se vuelven finos y fríos, no es el espíritu, sino la envidia, lo que los vuelve finos y fríos.

Sus celos los llevan también por los senderos de los pensadores; y esta es la marca de sus celos: siempre van demasiado lejos, hasta que su cansancio acaba teniendo que echarse a dormir sobre la nieve.

De cada una de sus quejas suena venganza, en cada uno de sus elogios hay un hacer daño; y ser juez les parece bienaventuranza.

Pero así os aconsejo, amigos míos: desconfiad de todos aquellos en quienes es poderoso el impulso de castigar.

Esa es gente de mala clase y mal origen; de sus caras asoman el verdugo y el sabueso.

Desconfiad de todos los que hablan mucho de su justicia. En verdad, a sus almas no solo les falta miel.

Y cuando se llaman a sí mismos «los buenos y justos», no olvidéis que para ser fariseos no les falta más que poder.

Amigos míos, no quiero que me mezclen ni me confundan.

Hay algunos que predican mi doctrina de la vida: y al mismo tiempo son predicadores de la igualdad y tarántulas.

Que hablen a favor de la vida aunque estén sentadas en su cueva, esas arañas venenosas, y apartadas de la vida: eso lo hacen porque con ello quieren hacer daño.

Quieren con ello hacerle daño a los que ahora tienen el poder: porque entre esos es donde todavía se encuentra más en casa la prédica de la muerte.

Si fuera de otro modo, las tarántulas enseñarían otra cosa: y precisamente ellas fueron en otro tiempo las mejores calumniadoras del mundo y quemadoras de herejes.

Con esos predicadores de la igualdad no quiero ser mezclado ni confundido. Porque así me habla a mí la justicia: «los hombres no son iguales».

Y tampoco han de llegar a serlo. ¿Qué sería entonces mi amor al superhombre si yo hablara de otra manera?

Por mil puentes y pasarelas han de empujarse hacia el futuro, y cada vez más guerra y desigualdad ha de ponerse entre ellos: ¡así me hace hablar mi gran amor!

Inventores de imágenes y de fantasmas han de volverse en sus enemistades, y con sus imágenes y sus fantasmas han de librar todavía unos contra otros el combate más alto.

Bueno y malo, y rico y pobre, y alto y bajo, y todos los nombres de los valores: armas han de ser, y señales que suenan al entrechocar, de que la vida tiene que superarse siempre de nuevo a sí misma.

Hacia lo alto quiere construirse con pilares y escalones la vida misma: quiere mirar a lejanías anchas y hacia afuera, a bellezas bienaventuradas; por eso necesita altura.

Y porque necesita altura, necesita escalones y contradicción entre los escalones y los que suben. Subir quiere la vida, y subiendo superarse a sí misma.

Y mirad, amigos míos. Aquí, donde está la cueva de la tarántula, se levantan hacia arriba las ruinas de un templo antiguo: ¡mirad hacia allá con ojos iluminados!

En verdad, quien aquí amontonó una vez hacia arriba sus pensamientos en piedra sabía del secreto de toda vida tanto como el más sabio.

Que haya lucha y desigualdad incluso en la belleza, y guerra por el poder y por el poder mayor: eso nos enseña aquí en el símil más claro.

Cómo se quiebran aquí divinamente bóveda y arco, en lucha cuerpo a cuerpo; cómo con luz y sombra pugnan uno contra otro, los que pugnan divinamente:

así de seguros y hermosos seamos también nosotros enemigos, amigos míos. Divinamente queremos pugnar uno contra otro.

¡Ay! Ahí me mordió a mí mismo la tarántula, mi vieja enemiga. Divinamente segura y hermosa me mordió en el dedo.

«Tiene que haber castigo y justicia», así piensa ella: «no en vano ha de cantar él aquí canciones en honor de la enemistad».

Sí, se ha vengado. Y ¡ay!, ahora con venganza hará girar también mi alma.

Pero para que yo no gire, amigos míos, ¡atadme fuerte aquí a esta columna! Prefiero ser un santo de la columna que un remolino de sed de venganza.

En verdad, Zaratustra no es un viento que da vueltas ni un torbellino; y si es un bailarín, nunca jamás un bailarín de tarantela.

Así habló Zaratustra.