De los sabios famosos

Al pueblo habéis servido, y a la superstición del pueblo, todos vosotros, sabios famosos, y no a la verdad. Y precisamente por eso se os rendía veneración.

Y por eso también se soportaba vuestra incredulidad, porque era una ocurrencia y un rodeo hacia el pueblo. Así deja hacer el señor a sus esclavos, y hasta se divierte con su insolencia.

Pero el que es odiado por el pueblo como el lobo por los perros: ese es el espíritu libre, el enemigo de las cadenas, el que no adora, el que habita en los bosques.

Cazarlo fuera de su escondrijo: a eso llamó siempre el pueblo «sentido de lo justo»; contra él sigue azuzando todavía a sus perros de dientes más afilados.

«Porque la verdad está ahí: ¡el pueblo está ahí, después de todo! ¡Ay, ay de los que buscan!»: así ha resonado desde siempre.

A vuestro pueblo queríais darle la razón en su veneración: a eso lo llamasteis «voluntad de verdad», sabios famosos.

Y vuestro corazón se decía siempre: «del pueblo vine: de allí me vino también la voz de Dios». Tercos y astutos, como el asno, fuisteis siempre en cuanto abogados del pueblo.

Y más de un poderoso que quería ir bien con el pueblo enganchó delante de sus caballos, además, un borriquito: un sabio famoso.

Y ahora querría, sabios famosos, que os quitarais de encima de una vez la piel del león.

La piel de la fiera, la de manchas de colores, y las greñas del que investiga, del que busca, del que conquista.

Ah, para que yo aprenda a creer en vuestra «veracidad», antes tendríais que romperme vuestra voluntad que venera.

Veraz: así llamo yo al que va a desiertos sin dioses y ha roto su corazón que venera.

En la arena amarilla y quemado por el sol, mira de reojo, sediento, hacia las islas ricas en manantiales, donde lo vivo descansa bajo árboles oscuros.

Pero su sed no lo convence de volverse igual a esos que están a gusto: porque donde hay oasis hay también ídolos.

Hambrienta, violenta, solitaria, sin dios: así se quiere a sí misma la voluntad del león.

Libre de la felicidad de los siervos, redimida de dioses y adoraciones, sin miedo y temible, grande y solitaria: así es la voluntad del veraz.

En el desierto vivieron desde siempre los veraces, los espíritus libres, como señores del desierto; pero en las ciudades viven los sabios famosos, bien cebados: los animales de tiro.

Porque siempre tiran, como asnos, del carro del pueblo.

No es que me enoje con ellos por eso: pero siguen siendo para mí servidores y animales enjaezados, aunque brillen con arneses de oro.

Y muchas veces fueron buenos servidores, dignos de alabanza. Porque así habla la virtud: «si tienes que ser servidor, busca a aquel a quien tu servicio le sirva mejor.

El espíritu y la virtud de tu señor han de crecer por el hecho de que tú seas su servidor: así creces tú mismo con su espíritu y su virtud».

Y en verdad, sabios famosos, servidores del pueblo: vosotros mismos crecisteis con el espíritu y la virtud del pueblo, y el pueblo creció por vosotros. En vuestro honor lo digo.

Pero pueblo seguís siendo para mí incluso en vuestras virtudes: pueblo de ojos torpes, pueblo que no sabe qué es espíritu.

Espíritu es la vida que corta ella misma en lo vivo: con el propio tormento aumenta el propio saber. ¿Lo sabíais ya?

Y la felicidad del espíritu es esta: ser ungido y consagrado con lágrimas como animal de sacrificio. ¿Lo sabíais ya?

Y la ceguera del ciego, y su buscar y su andar a tientas, han de dar testimonio todavía del poder del sol al que miró. ¿Lo sabíais ya?

Y con montañas ha de aprender a construir el que conoce. Poca cosa es que el espíritu mueva montañas. ¿Lo sabíais ya?

Vosotros solo conocéis las chispas del espíritu: pero no veis el yunque que él es, ni la crueldad de su martillo.

En verdad, no conocéis el orgullo del espíritu. Pero menos aún soportaríais la modestia del espíritu, si alguna vez quisiera hablar.

Y nunca os fue dado arrojar vuestro espíritu a un hoyo de nieve: no estáis lo bastante calientes para eso. Así que tampoco conocéis los arrebatos de su frío.

Pero en todo os tomáis demasiadas confianzas con el espíritu; y de la sabiduría hicisteis muchas veces un asilo y un hospital para malos poetas.

No sois águilas: por eso tampoco conocisteis la felicidad que hay en el espanto del espíritu. Y quien no es pájaro no debe acampar sobre abismos.

Sois para mí tibios: pero todo conocimiento profundo corre frío. Heladas están las fuentes más interiores del espíritu: un alivio para manos calientes y para los que obran.

Respetables estáis ahí ante mí, y tiesos, y con la espalda recta, sabios famosos: a vosotros no os empuja ningún viento fuerte ni ninguna voluntad fuerte.

¿Nunca visteis una vela ir por el mar, redondeada e hinchada y temblando ante el ímpetu del viento?

Como la vela, temblando ante el ímpetu del espíritu, va mi sabiduría por el mar: mi sabiduría salvaje.

Pero vosotros, servidores del pueblo, sabios famosos: ¿cómo podríais venir conmigo?

Así habló Zaratustra.