La canción nocturna

Es de noche: ahora hablan más alto todas las fuentes que saltan. Y también mi alma es una fuente que salta.

Es de noche: solo ahora despiertan todas las canciones de los que aman. Y también mi alma es la canción de alguien que ama.

Algo no saciado, insaciable, hay en mí; quiere hacerse oír. Un ansia de amor hay en mí, que habla ella misma la lengua del amor.

Luz soy yo: ah, ¡si fuera noche! Pero esta es mi soledad: que estoy ceñido de luz.

Ah, ¡si yo fuera oscuro y nocturno! ¡Cómo mamaría de los pechos de la luz!

Y a vosotras mismas querría bendeciros todavía, estrellitas centelleantes y gusanos de luz de allá arriba, y ser bienaventurado por vuestros regalos de luz.

Pero yo vivo en mi propia luz, me bebo de vuelta hacia dentro las llamas que brotan de mí.

No conozco la felicidad del que recibe; y muchas veces soñé que robar tiene que ser todavía más bienaventurado que recibir.

Esta es mi pobreza: que mi mano nunca descansa de regalar. Esta es mi envidia: que veo ojos que esperan, y las noches iluminadas del anhelo.

Oh, desdicha de todos los que regalan. Oh, eclipse de mi sol. Oh, ansia de desear. Oh, hambre voraz en la saciedad.

Ellos toman de mí: ¿pero toco todavía su alma? Hay un abismo entre dar y tomar; y el abismo más pequeño es el último al que se le tiende un puente.

De mi belleza crece un hambre: querría hacer daño a aquellos a quienes alumbro, querría robar a los que he colmado de regalos. Así tengo hambre de maldad.

Retirar la mano cuando ya se tiende otra mano hacia ella; vacilar como la cascada, que vacila todavía al caer: así tengo hambre de maldad.

Tal venganza urde mi plenitud; tal perfidia brota de mi soledad.

Mi felicidad de regalar murió de tanto regalar; mi virtud se cansó de sí misma en su abundancia.

El peligro del que regala siempre es perder el pudor; a quien siempre reparte, la mano y el corazón se le llenan de callos de tanto repartir.

Mi ojo ya no se desborda ante la vergüenza de los que piden; mi mano se volvió demasiado dura para el temblor de las manos llenas.

¿Adónde se fue la lágrima de mi ojo, y el plumón de mi corazón? Oh, soledad de todos los que regalan. Oh, silencio de todos los que alumbran.

Muchos soles giran en el espacio vacío: a todo lo que es oscuro le hablan con su luz; a mí me callan.

Oh, esta es la enemistad de la luz contra lo que luce: sin piedad recorre sus órbitas.

Injusto con lo que luce, en lo más hondo del corazón; frío con los soles: así recorre su órbita cada sol.

Como una tormenta vuelan los soles por sus órbitas: ese es su recorrido. Siguen su voluntad inexorable: esa es su frialdad.

Oh, sois vosotros, los oscuros, los nocturnos, los que creáis calor a partir de lo que luce. Oh, sois vosotros los que bebéis leche y alivio de las ubres de la luz.

Ah, hay hielo a mi alrededor, mi mano se quema con lo helado. Ah, hay sed en mí, que languidece por vuestra sed.

Es de noche: ah, ¡que tenga yo que ser luz! Y sed de lo nocturno. Y soledad.

Es de noche: ahora brota de mí como un manantial mi deseo; deseo hablar.

Es de noche: ahora hablan más alto todas las fuentes que saltan. Y también mi alma es una fuente que salta.

Es de noche: solo ahora despiertan todas las canciones de los que aman. Y también mi alma es la canción de alguien que ama.

Así cantó Zaratustra.