La canción del baile

Una tarde iba Zaratustra con sus discípulos por el bosque; y cuando buscaba una fuente, he aquí que llegó a un prado verde, rodeado en silencio de árboles y matorrales: en él bailaban unas muchachas unas con otras. En cuanto las muchachas reconocieron a Zaratustra dejaron de bailar; pero Zaratustra se acercó a ellas con gesto amable y dijo estas palabras:

«No dejéis de bailar, muchachas encantadoras. No ha venido a vosotras ningún aguafiestas de mala mirada, ningún enemigo de las muchachas.

Abogado de Dios soy yo ante el demonio: pero el demonio es el espíritu de la pesadez. ¿Cómo iba yo, ligeras, a ser enemigo de bailes divinos? ¿O de pies de muchacha con tobillos hermosos?

Cierto que soy un bosque y una noche de árboles oscuros: pero quien no le tiene miedo a mi oscuridad encuentra también laderas de rosas bajo mis cipreses.

Y también encuentra al pequeño dios, el más querido de las muchachas: junto a la fuente está tumbado, quieto, con los ojos cerrados.

En verdad, a pleno día se me quedó dormido, el holgazán. ¿Habrá corrido demasiado detrás de mariposas?

No os enojéis conmigo, hermosas bailarinas, si castigo un poco al pequeño dios. Gritará y llorará, sin duda; pero hasta llorando da risa.

Y con lágrimas en los ojos ha de pediros un baile; y yo mismo cantaré una canción para su baile:

una canción de baile y de burla contra el espíritu de la pesadez, mi altísimo y poderosísimo demonio, de quien dicen que es el señor del mundo».

Y esta es la canción que cantó Zaratustra mientras Cupido y las muchachas bailaban juntos.

En tu ojo miré hace poco, oh vida. Y me pareció que me hundía en lo insondable.

Pero tú me sacaste con un anzuelo de oro; te reíste con burla cuando te llamé insondable.

«Así hablan todos los peces», dijiste; «lo que ellos no sondean es insondable.

Pero yo solo soy mudable y salvaje y en todo una mujer, y no una mujer virtuosa, aunque vosotros los varones me llaméis la profunda, o la fiel, la eterna, la llena de misterio.

Pero vosotros, los varones, nos regaláis siempre vuestras propias virtudes; ah, ¡virtuosos!».

Así rio ella, la increíble; pero yo nunca le creo a ella ni a su risa cuando habla mal de sí misma.

Y cuando hablé a solas con mi sabiduría salvaje, me dijo enojada: «Tú quieres, tú deseas, tú amas; solo por eso alabas la vida».

Casi le contesté con maldad y le dije la verdad a la enojada; y no se puede contestar con más maldad que diciéndole la verdad a la propia sabiduría.

Porque así están las cosas entre nosotros tres. De raíz solo amo la vida; y, en verdad, más que nunca cuando la odio.

Y si quiero bien a la sabiduría, y muchas veces demasiado bien, es porque me recuerda muchísimo a la vida.

Tiene su ojo, su risa y hasta su cañita de pescar de oro: ¿qué culpa tengo yo de que las dos se parezcan tanto?

Y cuando una vez la vida me preguntó: «¿Y quién es esa, la sabiduría?», yo dije con entusiasmo: «¡Ah, sí, la sabiduría!

Se tiene sed de ella y no se sacia uno, se mira a través de velos, se manotea a través de redes.

¿Es hermosa? ¡Qué sé yo! Pero con ella se sigue cebando el anzuelo para las carpas más viejas.

Es mudable y terca; muchas veces la vi morderse el labio y pasarse el peine a contrapelo.

Quizá es mala y falsa, y en todo una hembra; pero cuando habla mal de sí misma es justo cuando más seduce».

Cuando le dije esto a la vida, ella rio con malicia y cerró los ojos. «¿De quién hablas?», dijo; «¿no será de mí?

Y aunque tuvieras razón, ¡eso no se me dice así, a la cara! Pero anda, habla ahora también de tu sabiduría».

Ah, y entonces volviste a abrir tu ojo, oh vida amada. Y me pareció que me hundía otra vez en lo insondable.

Así cantó Zaratustra. Pero cuando el baile terminó y las muchachas se fueron, se puso triste.

«Hace mucho que el sol se puso», dijo por fin; «el prado está húmedo, de los bosques viene frío.

Algo desconocido está a mi alrededor y mira pensativo. ¡Cómo! ¿Todavía vives, Zaratustra?

¿Por qué? ¿Para qué? ¿Por medio de qué? ¿Hacia dónde? ¿Dónde? ¿Cómo? ¿No es una locura seguir viviendo?

Ah, amigos míos, es la tarde la que pregunta así desde mí. Perdonadme mi tristeza.

Se hizo de tarde: perdonadme que se haya hecho de tarde».

Así habló Zaratustra.