De la muerte libre

Muchos mueren demasiado tarde, y algunos mueren demasiado pronto. Todavía suena extraña la doctrina: «¡Muere a tiempo!».

Muere a tiempo: así lo enseña Zaratustra.

Claro, el que nunca vive a tiempo, ¿cómo va a morir alguna vez a tiempo? ¡Ojalá no hubiera nacido nunca! Así aconsejo a los superfluos.

Pero también los superfluos se dan importancia con su morir, y hasta la nuez más hueca quiere que la casquen.

Todos se toman en serio el morir: pero la muerte todavía no es una fiesta. Todavía no han aprendido los hombres a consagrar las fiestas más hermosas.

Os muestro la muerte que consuma, la que se vuelve para los vivos un aguijón y una promesa.

Su muerte la muere el que consuma, victorioso, rodeado de gente que espera y que promete.

Así habría que aprender a morir; ¡y no debería haber fiesta en la que un moribundo así no consagrara los juramentos de los vivos!

Morir así es lo mejor; lo segundo es morir en la lucha y derrochar un alma grande.

Pero tan odiosa para el que lucha como para el vencedor es vuestra muerte de mueca burlona, que se acerca a hurtadillas como un ladrón y, sin embargo, llega como señor.

Os alabo mi muerte, la muerte libre, que me viene porque yo quiero.

¿Y cuándo querré? El que tiene una meta y un heredero quiere la muerte a tiempo para su meta y su heredero.

Y por veneración a la meta y al heredero ya no colgará coronas secas en el santuario de la vida.

En verdad, no quiero parecerme a los cordeleros: estiran su hilo a lo largo y ellos mismos van siempre hacia atrás.

Más de uno se vuelve demasiado viejo también para sus verdades y sus victorias; una boca sin dientes ya no tiene derecho a todas las verdades.

Y todo el que quiere tener fama tiene que despedirse a tiempo del honor y ejercitar el arte difícil de... irse a tiempo.

Hay que dejar de dejarse comer cuando uno sabe mejor: eso lo saben los que quieren ser amados mucho tiempo.

Hay, claro, manzanas agrias cuyo destino quiere que esperen hasta el último día del otoño: y a la vez se vuelven maduras, amarillas y arrugadas.

A unos les envejece primero el corazón, y a otros el espíritu. Y algunos son viejos en la juventud: pero el que es joven tarde se mantiene joven mucho tiempo.

A más de uno se le malogra la vida: un gusano venenoso se le come el corazón. Que procure entonces que el morir le salga tanto mejor.

Más de uno nunca se vuelve dulce: se pudre ya en verano. La cobardía es lo que lo mantiene agarrado a su rama.

Demasiados viven, y demasiado tiempo cuelgan de sus ramas. ¡Ojalá viniera una tormenta que sacudiera del árbol todo esto podrido y agusanado!

¡Ojalá vinieran predicadores de la muerte rápida! ¡Esas serían para mí las verdaderas tormentas y sacudidoras de los árboles de la vida! Pero solo oigo predicar la muerte lenta y la paciencia con todo lo «terrenal».

Ay, ¿predicáis paciencia con lo terrenal? ¡Es lo terrenal lo que tiene demasiada paciencia con vosotros, lenguas blasfemas!

En verdad, demasiado pronto murió aquel hebreo al que honran los predicadores de la muerte lenta: y para muchos se volvió desde entonces una fatalidad que muriera demasiado pronto.

Todavía no conocía más que las lágrimas y la melancolía del hebreo, junto con el odio de los buenos y justos, el hebreo Jesús: entonces lo asaltó el anhelo de la muerte.

¡Ojalá se hubiera quedado en el desierto, lejos de los buenos y justos! Quizá habría aprendido a vivir, y a amar la tierra, ¡y a reír además!

¡Creedme, hermanos míos! Murió demasiado pronto; él mismo habría retirado su doctrina si hubiera llegado a mi edad. ¡Era lo bastante noble para retractarse!

Pero todavía no estaba maduro. Inmaduro ama el joven, e inmaduro odia también al hombre y a la tierra. Atados y pesados tiene todavía el ánimo y las alas del espíritu.

Pero en el hombre hecho hay más niño que en el joven, y menos melancolía: entiende mejor de muerte y de vida.

Libre para la muerte y libre en la muerte, un santo que dice no cuando ya no es tiempo del sí: así entiende de muerte y de vida.

Que vuestro morir no sea una blasfemia contra el hombre y la tierra, amigos míos: eso le pido a la miel de vuestra alma.

En vuestro morir han de arder todavía vuestro espíritu y vuestra virtud, como un arrebol de la tarde alrededor de la tierra: si no, el morir os ha salido mal.

Así quiero morir yo mismo, para que vosotros, amigos, améis más la tierra por mí; y en tierra quiero volver a convertirme, para tener descanso en la que me parió.

En verdad, una meta tenía Zaratustra, lanzó su pelota: ahora vosotros, amigos, sois los herederos de mi meta; a vosotros os lanzo la pelota de oro.

¡Más que nada me gusta veros, amigos míos, lanzar la pelota de oro! Y por eso me demoro todavía un poco en la tierra: ¡perdonádmelo!

Así habló Zaratustra.