De la prudencia con los hombres

No la altura: ¡la pendiente es lo espantoso!

La pendiente, donde la mirada se precipita hacia abajo y la mano se agarra hacia arriba. Ahí el corazón se marea ante su doble voluntad.

Ah, amigos, ¿adivináis también vosotros la doble voluntad de mi corazón?

Esto, esto es mi pendiente y mi peligro: que mi mirada se precipite hacia lo alto y que mi mano quisiera sostenerse y apoyarse en la profundidad.

Al hombre se aferra mi voluntad, con cadenas me ato al hombre, porque algo me arrastra hacia arriba, hacia el superhombre: porque hacia allá va mi otra voluntad.

Y por eso vivo ciego entre los hombres, como si no los conociera: para que mi mano no pierda del todo su fe en lo firme.

No os conozco, hombres: esa oscuridad y ese consuelo se extienden a menudo a mi alrededor.

Estoy sentado junto al portón para todo bribón y pregunto: ¿quién quiere engañarme?

Esta es mi primera prudencia con los hombres: dejarme engañar para no tener que estar en guardia contra los engañadores.

Ah, si estuviera en guardia contra el hombre, ¿cómo iba a ser el hombre un ancla para mi globo? Con demasiada facilidad me arrastraría hacia arriba y lejos.

Esta providencia pesa sobre mi destino: que tengo que ser sin precaución.

Y quien no quiera morirse de sed entre los hombres tiene que aprender a beber de todos los vasos; y quien quiera quedar limpio entre los hombres tiene que saber lavarse también con agua sucia.

Y así me dije muchas veces para consolarme: «¡Vamos! ¡Arriba, viejo corazón! Te salió mal una desgracia: ¡disfrútala como tu suerte!».

Pero esta es mi segunda prudencia con los hombres: cuido más a los vanidosos que a los orgullosos.

¿No es la vanidad herida la madre de todas las tragedias? Pero donde se hiere el orgullo crece algo mejor todavía que el orgullo.

Para que la vida sea buena de mirar, su juego tiene que jugarse bien: y para eso hacen falta buenos actores.

Buenos actores encontré en todos los vanidosos: actúan y quieren que se los mire con gusto; todo su espíritu está en esa voluntad.

Se ponen en escena, se inventan; cerca de ellos me gusta mirar la vida: cura de la melancolía.

Por eso cuido a los vanidosos, porque son médicos de mi melancolía y me sostienen junto al hombre como junto a un espectáculo.

Y además: ¿quién mide en el vanidoso toda la hondura de su modestia? Le quiero bien y le tengo compasión por su modestia.

De vosotros quiere aprender su fe en sí mismo; se alimenta de vuestras miradas, come el elogio de vuestras manos.

Hasta vuestras mentiras se cree, cuando mentís bien sobre él: porque en lo más hondo su corazón suspira: «¿qué soy yo?».

Y si la virtud verdadera es la que no sabe de sí misma: pues bien, ¡el vanidoso no sabe de su modestia!

Pero esta es mi tercera prudencia con los hombres: que no dejo que vuestro miedo me amargue la vista de los malvados.

Soy bienaventurado viendo las maravillas que incuba el sol caliente: tigres y palmeras y serpientes de cascabel.

También entre los hombres hay hermosa cría del sol caliente, y mucho digno de asombro en los malvados.

Cierto que, así como vuestros hombres más sabios no me parecieron tan sabios, también encontré que la maldad de los hombres estaba por debajo de su fama.

Y muchas veces pregunté sacudiendo la cabeza: ¿para qué seguís haciendo sonar el cascabel, serpientes de cascabel?

En verdad, ¡también para lo malo hay todavía un futuro! Y el sur más caliente no ha sido descubierto todavía para el hombre.

Cuántas cosas se llaman hoy la peor maldad y no miden más que doce pies de ancho y tres meses de largo. Pero alguna vez vendrán al mundo dragones más grandes.

Porque para que al superhombre no le falte su dragón, el sobre-dragón que sea digno de él, para eso tiene que arder todavía mucho sol caliente sobre selva húmeda.

De vuestros gatos monteses tienen que haberse hecho antes tigres, y de vuestros sapos venenosos, cocodrilos: porque el buen cazador ha de tener buena caza.

Y en verdad, buenos y justos: en vosotros hay mucho de qué reírse, y sobre todo vuestro miedo a lo que hasta ahora se llamaba «diablo».

Tan extraños sois a lo grande con vuestra alma, que el superhombre os resultaría espantoso en su bondad.

Y vosotros, sabios y sabedores, huiríais de la quemadura de sol de la sabiduría en la que el superhombre baña con gusto su desnudez.

Vosotros, hombres más altos con los que se ha encontrado mi ojo: esta es mi duda sobre vosotros y mi risa secreta: adivino que a mi superhombre lo llamaríais diablo.

Ah, me cansé de esos altísimos y óptimos: desde su «altura» sentí el deseo de subir, de salir, de irme hacia el superhombre.

Un espanto me asaltó cuando vi desnudos a esos óptimos: entonces me crecieron alas para volar hacia futuros lejanos.

Hacia futuros más lejanos, hacia sures más al sur de lo que nunca soñó un escultor: allá donde los dioses se avergüenzan de toda ropa.

Pero disfrazados quiero veros a vosotros, prójimos y semejantes, y bien acicalados, y vanidosos, y dignos, como «los buenos y justos».

Y disfrazado quiero sentarme yo mismo entre vosotros, para desconoceros a vosotros y desconocerme a mí: esa es precisamente mi última prudencia con los hombres.

Así habló Zaratustra.