De las tablas viejas y nuevas

1

Aquí estoy sentado y espero, rodeado de viejas tablas rotas y también de tablas nuevas, escritas a medias. ¿Cuándo llega mi hora?

La hora de mi poniente, de mi ocaso: porque una vez más quiero ir a los hombres.

Eso espero ahora: porque primero tienen que llegarme las señales de que es mi hora, a saber, el león que ríe con la bandada de palomas.

Entretanto hablo conmigo mismo, como uno que tiene tiempo. Nadie me cuenta nada nuevo: así que me cuento a mí mismo.

2

Cuando llegué a los hombres, los encontré sentados sobre una vieja presunción: todos presumían saber desde hacía mucho lo que es bueno y malo para el hombre.

Una cosa vieja y cansada les parecía todo hablar de virtud; y el que quería dormir bien, todavía antes de acostarse hablaba del «bien» y del «mal».

Esa modorra la sacudí yo cuando enseñé: lo que es bueno y malo, eso no lo sabe todavía nadie, ¡a no ser el que crea!

Y ese es el que crea la meta del hombre y le da a la tierra su sentido y su futuro: solo él crea esto, que algo sea bueno y malo.

Y les mandé derribar sus viejas cátedras, y todo lugar donde había estado sentada aquella vieja presunción; les mandé reírse de sus grandes maestros de virtud y de sus santos y poetas y redentores del mundo.

De sus sombríos sabios les mandé reírse, y de quien alguna vez se hubiera sentado, como negro espantapájaros, a advertir desde el árbol de la vida.

Junto a su gran calle de sepulcros me senté, y hasta junto a la carroña y los buitres, y me reí de todo su antaño y de su gloria carcomida que se derrumba.

En verdad, como los predicadores de penitencia y los locos, grité con ira y con alarido sobre todo lo grande y lo pequeño de ellos: ¡que lo mejor de ellos sea tan pequeño! ¡Que lo peor de ellos sea tan pequeño! Así me reía.

Así gritaba y reía desde mí mi sabio anhelo, que nació en las montañas, ¡una sabiduría salvaje, en verdad!, mi gran anhelo de alas rumorosas.

Y a menudo me arrebataba lejos y hacia arriba y fuera, y en mitad de la risa: y entonces volaba yo, estremecido, una flecha, a través de un éxtasis ebrio de sol:

afuera, hacia futuros lejanos que ningún sueño vio todavía, hacia sures más ardientes de lo que nunca soñaron los escultores: allá donde los dioses, danzando, se avergüenzan de toda ropa:

es decir, que hablo en símiles y cojeo y balbuceo como los poetas: ¡y en verdad me avergüenzo de tener que ser todavía poeta!

Donde todo devenir me parecía danza de dioses y travesura de dioses, y el mundo, desatado y desenfrenado, huyendo de vuelta hacia sí mismo:

como un eterno huirse y volver a buscarse de muchos dioses, como el bienaventurado contradecirse, volver a oírse, volver a pertenecerse de muchos dioses:

Donde todo tiempo me parecía una burla bienaventurada de los instantes, donde la necesidad era la libertad misma, que jugaba bienaventurada con el aguijón de la libertad:

Donde también reencontré a mi viejo demonio y archienemigo, el espíritu de la pesadez, y todo lo que él creó: coacción, precepto, necesidad y consecuencia y fin y voluntad y bien y mal:

Porque ¿no tiene que existir aquello sobre lo cual se baile, aquello que se deje atrás bailando? ¿No tienen que existir, por amor a los ligeros, a los más ligeros, topos y enanos pesados?

3

Allí fue también donde recogí del camino la palabra «superhombre», y que el hombre es algo que debe ser superado,

que el hombre es un puente y no un fin: que se llama bienaventurado por su mediodía y por su atardecer, como camino hacia nuevas auroras:

la palabra de Zaratustra sobre el gran mediodía, y todo lo demás que colgué sobre el hombre, como segundos arreboles de púrpura.

En verdad, también les hice ver nuevas estrellas junto con nuevas noches; y por encima de las nubes y del día y de la noche extendí todavía la risa como una tienda de muchos colores.

Les enseñé todo mi poetizar y mi afán: componer en uno y juntar lo que en el hombre es pedazo y enigma y azar horrible,

como poeta, adivinador de enigmas y redentor del azar les enseñé a crear el futuro, y a redimir creando todo lo que fue.

Redimir lo pasado en el hombre y transformar todo «así fue», hasta que la voluntad diga: «¡Pero así lo quise yo! Así lo querré».

A esto lo llamé para ellos redención, solo a esto les enseñé a llamar redención.

Ahora espero mi redención: ir a ellos por última vez.

Porque una vez más quiero ir a los hombres: entre ellos quiero irme al ocaso, ¡muriendo quiero darles mi don más rico!

Eso se lo aprendí al sol cuando se pone, el sobreabundante: oro derrama entonces en el mar, de su riqueza inagotable,

de modo que hasta el pescador más pobre rema todavía con remo de oro. Porque esto lo vi una vez, y no me sacié de lágrimas al mirarlo.

Igual que el sol, también Zaratustra quiere irse al ocaso: ahora está aquí sentado y espera, rodeado de viejas tablas rotas y también de tablas nuevas, escritas a medias.

4

¡Mira, aquí hay una tabla nueva! Pero ¿dónde están mis hermanos, que la lleven conmigo al valle y a corazones de carne?

Así lo exige mi gran amor a los más lejanos: ¡no tengas miramientos con tu prójimo! El hombre es algo que debe ser superado.

Hay muchas vías y maneras de superación: ¡eso es cosa tuya! Pero solo un bufón piensa: «al hombre también se lo puede saltar».

Supérate a ti mismo aun en tu prójimo: ¡y un derecho que puedas arrebatar, no dejes que te lo den!

Lo que tú haces, nadie te lo puede volver a hacer. Mira: no hay retribución.

El que no puede mandarse a sí mismo, que obedezca. ¡Y más de uno puede mandarse, pero todavía le falta mucho para obedecerse también!

5

Así lo quiere la índole de las almas nobles: no quieren tener nada gratis, y menos que nada la vida.

El que es de la plebe quiere vivir gratis; pero nosotros, los otros, a quienes la vida se nos dio, ¡nosotros siempre estamos pensando qué es lo mejor que podemos dar a cambio!

Y en verdad, es un decir señorial el que dice: «lo que la vida nos promete a nosotros, eso queremos nosotros cumplírselo a la vida».

No hay que querer gozar donde no se da a gozar. Y además: ¡no hay que querer gozar!

Porque el goce y la inocencia son las cosas más pudorosas: ninguna de las dos quiere ser buscada. Hay que tenerlas; ¡pero antes todavía hay que buscar la culpa y los dolores!

6

Oh hermanos míos, el que es primicia es siempre sacrificado. Y ahora nosotros somos primicias.

Todos sangramos en altares secretos, todos ardemos y nos asamos en honor de viejos ídolos.

Lo mejor de nosotros es todavía joven: eso excita a los paladares viejos. Nuestra carne es tierna, nuestra piel es apenas piel de cordero: ¡cómo no habríamos de excitar a los viejos sacerdotes de ídolos!

En nosotros mismos vive todavía él, el viejo sacerdote de ídolos, que asa lo mejor de nosotros para su banquete. ¡Ay, hermanos míos, cómo no habrían de ser sacrificio las primicias!

Pero así lo quiere nuestra índole; y yo amo a los que no quieren conservarse. A los que se van al ocaso los amo con todo mi amor: porque pasan al otro lado.

7

Ser verdadero: ¡eso pocos lo pueden! Y el que puede, todavía no quiere. Pero menos que nadie lo pueden los buenos.

¡Oh, estos buenos! Los hombres buenos nunca dicen la verdad; para el espíritu, ser bueno de ese modo es una enfermedad.

Ceden, estos buenos, se rinden, su corazón repite lo que oye, su fondo obedece: ¡pero el que obedece no se oye a sí mismo!

Todo lo que los buenos llaman malo tiene que juntarse para que nazca una verdad: oh hermanos míos, ¿sois también vosotros lo bastante malos para esta verdad?

La osadía temeraria, la larga desconfianza, el no cruel, el hastío, el cortar en lo vivo: ¡qué rara vez se junta todo eso! Pero de semejante semilla se engendra la verdad.

¡Junto a la mala conciencia creció hasta ahora toda ciencia! ¡Romped, romped las viejas tablas, vosotros los que conocéis!

8

Cuando el agua tiene vigas, cuando pasarelas y barandales saltan sobre el río: en verdad, ahí no encuentra fe el que dice: «Todo fluye».

Al contrario, hasta los zopencos le contradicen. «¿Cómo?, dicen los zopencos, ¿que todo fluye? ¡Si las vigas y los barandales están por encima del río!».

«Por encima del río todo está firme, todos los valores de las cosas, los puentes, los conceptos, todo “bien” y “mal”: ¡todo eso está firme!»

Pero cuando llega el duro invierno, el domador de la bestia del río: entonces hasta los más ingeniosos aprenden la desconfianza; y en verdad, no solo los zopencos dicen entonces: «¿No estará todo quieto?».

«En el fondo todo está quieto»: esa sí es una doctrina de invierno, buena cosa para tiempos estériles, buen consuelo para los que hibernan y los que no se apartan de la estufa.

«En el fondo todo está quieto»: ¡pero en contra de eso predica el viento del deshielo!

El viento del deshielo, un toro que no es toro de arado: ¡un toro furioso, un destructor, que rompe el hielo con cuernos iracundos! Y el hielo, a su vez, ¡rompe las pasarelas!

Oh hermanos míos, ¿no fluye ahora todo? ¿No han caído al agua todos los barandales y las pasarelas? ¿Quién se agarraría todavía del «bien» y del «mal»?

«¡Ay de nosotros! ¡Dichosos nosotros! ¡Sopla el viento del deshielo!»: ¡predicadme esto, oh hermanos míos, por todas las calles!

9

Hay un viejo delirio que se llama bien y mal. Alrededor de adivinos y astrólogos ha girado hasta ahora la rueda de ese delirio.

En otro tiempo se creía en adivinos y astrólogos: y por eso se creía «Todo es destino: ¡debes, porque tienes que!».

Luego se desconfió de todos los adivinos y astrólogos: y por eso se creyó «Todo es libertad: ¡puedes, porque quieres!».

Oh hermanos míos, sobre las estrellas y el futuro hasta ahora solo se ha delirado, no se ha sabido: ¡y por eso sobre el bien y el mal hasta ahora solo se ha delirado, no se ha sabido!

10

«¡No robarás! ¡No matarás!»: a tales palabras se las llamó santas en otro tiempo; ante ellas se doblaban rodillas y cabezas, y uno se quitaba los zapatos.

Pero yo os pregunto: ¿dónde hubo jamás en el mundo mejores ladrones y asesinos que esas palabras santas?

¿No hay en toda vida misma robar y matar? Y al llamar santas a tales palabras, ¿no se mató con ello a la verdad misma?

¿O fue una prédica de la muerte llamar santo a lo que contradecía y desaconsejaba toda vida? Oh hermanos míos, ¡romped, romped las viejas tablas!

11

Esta es mi compasión con todo lo pasado: ver que está a merced,

a merced de la gracia, del espíritu, de la locura de cada generación que llega y reinterpreta todo lo que fue como su propio puente.

Podría venir un gran déspota, un monstruo astuto, que con su gracia y su desgracia forzara y estrujara todo lo pasado, hasta que se le volviera puente y presagio y heraldo y canto del gallo.

Pero este es el otro peligro y mi otra compasión: el que es de la plebe, su memoria llega hasta el abuelo; pero con el abuelo se acaba el tiempo.

Así todo lo pasado está a merced: porque podría llegar el día en que la plebe se hiciera señor y ahogara todo el tiempo en aguas poco profundas.

Por eso, oh hermanos míos, hace falta una nueva nobleza, que sea adversaria de toda plebe y de todo lo despótico, y que escriba de nuevo en tablas nuevas la palabra «noble».

¡Porque hacen falta muchos nobles, y nobles de muchas clases, para que haya nobleza! O, como dije una vez en un símil: «¡Esto precisamente es la divinidad: que haya dioses, pero no Dios!».

12

Oh hermanos míos, os consagro y os encamino a una nueva nobleza: debéis ser para mí engendradores y criadores y sembradores del futuro,

en verdad, no a una nobleza que pudierais comprar como los tenderos y con oro de tenderos: porque poco valor tiene todo lo que tiene su precio.

¡Que de ahora en adelante no os haga honor de dónde venís, sino adónde vais! Vuestra voluntad y vuestro pie, que quiere ir más allá de vosotros mismos: ¡que eso sea vuestro nuevo honor!

En verdad, no que hayáis servido a un príncipe, ¡qué importan ya los príncipes!, o que os hayáis hecho baluarte de lo que está en pie, para que estuviera más firme.

No que vuestro linaje se volviera cortesano en las cortes, y aprendierais, de colores, parecidos a un flamenco, a estar de pie largas horas en estanques poco profundos.

Porque poder estar de pie es un mérito entre los cortesanos; y todos los cortesanos creen que entre las bienaventuranzas de después de la muerte está ¡que a uno lo dejen sentarse!

Ni tampoco que un espíritu al que llaman santo llevara a vuestros antepasados a tierras prometidas que yo no alabo: porque donde creció el peor de todos los árboles, la cruz, ¡en esa tierra no hay nada que alabar! Y en verdad, adondequiera que este «espíritu santo» llevara a sus caballeros, siempre iban delante, en tales marchas, ¡cabras y gansos y cabezas cruzadas y atravesadas!

Oh hermanos míos, ¡que vuestra nobleza no mire hacia atrás, sino hacia afuera! ¡Desterrados debéis ser de todas las patrias y de todas las tierras de los antepasados!

¡La tierra de vuestros hijos debéis amar: que este amor sea vuestra nueva nobleza, la tierra no descubierta, en el mar más lejano! A buscarla y buscarla mando yo a vuestras velas.

En vuestros hijos debéis reparar el ser hijos de vuestros padres: ¡así debéis redimir todo lo pasado! Esta tabla nueva la pongo yo por encima de vosotros.

13

«¿Para qué vivir? ¡Todo es vanidad! Vivir: eso es trillar paja; vivir: eso es quemarse y no calentarse».

Esa charlatanería antigua pasa todavía por «sabiduría»; y precisamente porque es vieja y huele a encierro, por eso se la honra más. También el moho ennoblece.

Así podían hablar los niños: ¡esos le temen al fuego porque los quemó! Hay mucha niñería en los viejos libros de la sabiduría.

Y el que siempre «trilla paja», ¿cómo habría de poder blasfemar contra el trillar? ¡A semejante loco habría que ponerle bozal!

Esos se sientan a la mesa y no traen nada, ni siquiera buen apetito: y luego blasfeman: «¡Todo es vanidad!».

Pero comer y beber bien, oh hermanos míos, ¡no es en verdad un arte vano! ¡Romped, romped las tablas de los nunca alegres!

14

«Para el puro todo es puro», así dice el pueblo. Pero yo os digo: ¡para los puercos todo se vuelve puerco!

Por eso predican los exaltados y los cabizbajos, a quienes también el corazón les cuelga: «el mundo mismo es un monstruo inmundo».

Porque todos estos son de espíritu desaseado; pero sobre todo aquellos que no tienen paz ni sosiego si no ven el mundo por detrás: ¡los trasmundanos!

A esos les digo a la cara, aunque no suene amable: el mundo se parece al hombre en que tiene trasero: ¡hasta ahí es verdad!

Hay en el mundo mucha inmundicia: ¡hasta ahí es verdad! ¡Pero no por eso el mundo mismo es ya un monstruo inmundo!

Hay sabiduría en que muchas cosas en el mundo huelan mal: ¡el asco mismo crea alas y fuerzas que presienten manantiales!

En el mejor hay todavía algo que da asco; ¡y el mejor es todavía algo que debe ser superado!

¡Oh hermanos míos, hay mucha sabiduría en que haya mucha inmundicia en el mundo!

15

Tales sentencias oí decir a piadosos trasmundanos a su conciencia; y en verdad, sin malicia ni doblez, aunque no hay en el mundo nada más falso, ni nada peor.

«¡Deja que el mundo sea el mundo! ¡No levantes contra él ni un dedo!».

«Deja que el que quiera estrangule a la gente y la apuñale y la corte y la raspe: ¡no levantes contra eso ni un dedo! Así aprenderán a renunciar al mundo».

«Y tu propia razón: a esa debes ahogarla y estrangularla tú mismo; porque es una razón de este mundo: así aprenderás tú mismo a renunciar al mundo».

¡Romped, romped, oh hermanos míos, estas viejas tablas de los piadosos! ¡Desdecid los dichos de los calumniadores del mundo!

16

«El que mucho aprende desaprende todo desear violento»: eso se cuchichea hoy en todas las callejuelas oscuras.

«La sabiduría cansa, nada vale la pena; ¡no codiciarás!»: esta tabla nueva la encontré colgada hasta en las plazas de mercado abiertas.

¡Romped, oh hermanos míos, romped también esta tabla nueva! La colgaron los cansados del mundo y los predicadores de la muerte, y también los carceleros: porque mirad, ¡es también una prédica para la servidumbre!

Que aprendieron mal, y no lo mejor, y todo demasiado pronto y todo demasiado aprisa; que comieron mal: de ahí les vino ese estómago estropeado,

porque un estómago estropeado es su espíritu: ¡ese aconseja la muerte! Porque en verdad, hermanos míos, el espíritu es un estómago.

La vida es un manantial de placer: pero aquel por quien habla el estómago estropeado, el padre de la tristeza, tiene envenenadas todas las fuentes.

Conocer: ¡eso es placer para el de voluntad de león! Pero el que se cansó, ese ya solo es lo que otro quiere, y con él juegan todas las olas.

Y así es siempre la índole de los hombres débiles: se pierden en sus caminos. Y al final su cansancio pregunta todavía: «¡para qué anduvimos nunca caminos! ¡Todo es igual!».

A esos les suena dulce al oído que se predique: «¡Nada vale la pena! ¡No debéis querer!». Pero esta es una prédica para la servidumbre.

Oh hermanos míos, como un viento huracanado y fresco llega Zaratustra a todos los cansados del camino; ¡a muchas narices hará todavía estornudar!

También a través de los muros sopla mi aliento libre, ¡y adentro de las cárceles y de los espíritus cautivos!

Querer libera: porque querer es crear: así enseño yo. ¡Y solo para crear debéis aprender!

¡Y también el aprender debéis aprenderlo primero de mí, el aprender bien! El que tenga oídos, que oiga.

17

Ahí está la barca: allá enfrente se va quizá a la gran nada. Pero ¿quién quiere subirse a este «quizá»?

¡Ninguno de vosotros quiere subirse a la barca de la muerte! ¿Cómo queréis entonces ser cansados del mundo?

¡Cansados del mundo! ¡Y ni siquiera llegasteis a desprenderos de la tierra! Siempre os encontré ávidos todavía de tierra, enamorados todavía de vuestro propio cansancio de la tierra.

No en vano os cuelga el labio: ¡todavía se sienta encima un pequeño deseo terrenal! Y en el ojo, ¿no flota ahí una nubecilla de placer terrenal no olvidado?

Hay en la tierra muchos buenos inventos, unos útiles, otros agradables: por ellos hay que amar la tierra.

Y hay allí cosas tan bien inventadas que son como el pecho de la mujer: útiles y a la vez agradables.

¡Pero vosotros, cansados del mundo! ¡Vosotros, perezosos de la tierra! A vosotros hay que daros con la vara: a varazos hay que volver a haceros piernas alegres.

Porque si no sois enfermos y enclenques gastados de quienes la tierra está cansada, sois perezosos astutos o gatos del placer, golosos y escondidos. Y si no queréis volver a correr con gusto, entonces debéis iros de este mundo.

Con los incurables no hay que querer hacer de médico: así lo enseña Zaratustra: ¡así que debéis iros de este mundo!

Pero hace falta más valor para poner un final que para un verso nuevo: eso lo saben todos los médicos y los poetas.

18

Oh hermanos míos, hay tablas que creó el cansancio, y tablas que creó la pereza, la podrida: aunque hablan igual, quieren ser oídas de manera desigual.

¡Mirad aquí a este que desfallece! Solo está a un palmo de su meta, pero de cansancio se ha echado aquí, obstinado, en el polvo: ¡este valiente!

De cansancio le bosteza al camino y a la tierra y a la meta y a sí mismo: no quiere dar ni un paso más, ¡este valiente!

Ahora el sol arde sobre él, y los perros le lamen el sudor: pero él yace ahí en su obstinación y prefiere desfallecer:

¡desfallecer a un palmo de su meta! En verdad, todavía tendréis que arrastrarlo de los cabellos a su cielo, ¡a este héroe!

Mejor todavía, dejadlo yacer donde se echó, para que le llegue el sueño, el consolador, con su lluvia rumorosa que refresca:

Dejadlo yacer hasta que despierte por sí mismo, ¡hasta que por sí mismo se retracte de todo cansancio y de lo que el cansancio enseñaba por su boca!

Solo, hermanos míos, espantad de él a los perros, a los perezosos que se deslizan, y a toda la sabandija que enjambra:

¡a toda la sabandija enjambrada de los «cultos», que se da un festín con el sudor de todo héroe!

19

Trazo círculos a mi alrededor y fronteras sagradas; cada vez menos suben conmigo a montañas cada vez más altas: construyo una cordillera de montañas cada vez más sagradas.

Pero adondequiera que subáis conmigo, oh hermanos míos: ¡cuidad de que no suba con vosotros un parásito!

Parásito: eso es un gusano, una cosa que se arrastra y se arrima, que quiere engordar en vuestros rincones enfermos y heridos.

Y este es su arte: adivinar las almas que suben donde están cansadas: en vuestra pena y vuestro desaliento, en vuestro tierno pudor construye él su nido asqueroso.

Donde el fuerte es débil y el noble demasiado blando, ahí dentro construye su nido asqueroso: el parásito vive donde el grande tiene pequeños rincones heridos.

¿Cuál es la especie más alta de todo lo que es, y cuál la más baja? El parásito es la especie más baja; pero el que es de la especie más alta alimenta a la mayor cantidad de parásitos.

Porque el alma que tiene la escalera más larga y puede bajar más hondo: ¿cómo no habrían de sentársele encima los más parásitos?

el alma más vasta, la que más lejos puede correr y errar y vagar dentro de sí; la más necesaria, la que por placer se arroja al azar:

el alma que es, que se sumerge en el devenir; la que tiene, que quiere entrar en el querer y el desear:

la que huye de sí misma, que se alcanza a sí misma en el círculo más amplio; el alma más sabia, a la que la locura le habla con más dulzura:

la que más se ama a sí misma, en la que todas las cosas tienen su fluir y su refluir y su bajamar y su pleamar: ¡oh, cómo no habría de tener el alma más alta los peores parásitos!

20

Oh hermanos míos, ¿soy acaso cruel? Pero yo digo: ¡a lo que cae, hay que darle todavía un empujón!

Todo lo de hoy cae, decae: ¿quién querría sostenerlo? Pero yo, ¡yo quiero todavía empujarlo!

¿Conocéis la voluptuosidad que hace rodar piedras a profundidades escarpadas? Estos hombres de hoy: ¡miradlos cómo ruedan a mis profundidades!

¡Un preludio soy de mejores jugadores, oh hermanos míos! ¡Un ejemplo! ¡Obrad según mi ejemplo!

Y al que no le enseñéis a volar, ¡enseñadle a caer más rápido!

21

Amo a los valientes: pero no basta con ser espadachín: ¡hay que saber también «pega, y mira a quién»!

Y a menudo hay más valentía en que uno se contenga y pase de largo: ¡para guardarse para el enemigo más digno!

Solo debéis tener enemigos dignos de odio, pero no enemigos para despreciar: tenéis que estar orgullosos de vuestro enemigo: así lo enseñé ya una vez.

Para el enemigo más digno, oh amigos míos, debéis guardaros: por eso tenéis que pasar de largo ante muchas cosas,

sobre todo ante mucha chusma que os aturde los oídos con el pueblo y los pueblos.

¡Mantened vuestro ojo limpio de su a favor y su en contra! Ahí hay mucha justicia, mucha injusticia: el que mira, se enfurece.

Meter los ojos, meter la espada: ahí es todo uno. Por eso, idos a los bosques y poned a dormir vuestra espada.

¡Id por vuestros caminos! ¡Y dejad que el pueblo y los pueblos vayan por los suyos!, caminos oscuros en verdad, en los que ya no relampaguea ni una sola esperanza.

¡Que reine el tendero allí donde todo lo que todavía brilla es oro de tendero! Ya no es el tiempo de los reyes: lo que hoy se llama pueblo no merece reyes.

Mirad cómo estos pueblos hacen ahora lo mismo que los tenderos: ¡recogen hasta la ventaja más pequeña de cualquier basura!

Se acechan unos a otros, se arrebatan algo acechándose: a eso lo llaman «buena vecindad». ¡Oh bienaventurado tiempo lejano en que un pueblo se decía: «quiero ser señor de los pueblos»!

Porque, hermanos míos: lo mejor debe dominar, ¡lo mejor quiere también dominar! Y donde la doctrina dice otra cosa, ahí falta lo mejor.

22

Si esos tuvieran el pan gratis, ¡ay! ¡Qué no reclamarían a gritos esos! Su sustento: ese es su verdadero entretenimiento; ¡y que lo tengan difícil!

Son animales de rapiña: en su «trabajar» hay todavía robo, en su «ganar» hay todavía engaño. ¡Por eso deben tenerlo difícil!

Mejores animales de rapiña deben llegar a ser, pues, más finos, más listos, más parecidos al hombre: porque el hombre es el mejor animal de rapiña.

A todos los animales les ha robado ya el hombre sus virtudes: eso es porque, de todos los animales, el hombre es el que lo ha tenido más difícil.

Solo los pájaros están todavía por encima de él. ¡Y si el hombre aprendiera además a volar, ay! ¡Hasta qué alturas volaría su ansia de rapiña!

23

Así quiero yo al varón y a la mujer: apto para la guerra el uno, apta para parir la otra, pero los dos aptos para el baile, con la cabeza y con las piernas.

¡Y perdido sea para nosotros el día en que no se haya bailado ni una vez! ¡Y falsa llamemos a toda verdad que no haya traído consigo ni una carcajada!

24

Vuestro contraer matrimonio: ¡mirad que no sea un mal concluir! Concluisteis demasiado aprisa: y de ahí se sigue: ¡romper el matrimonio!

¡Y más vale todavía romper el matrimonio que torcer el matrimonio, que mentir el matrimonio! Así me dijo una mujer: «sí, rompí el matrimonio, pero primero el matrimonio me rompió a mí».

A los mal apareados los encontré siempre como los peores vengativos: le hacen pagar a todo el mundo que ya no pueden andar cada uno por su lado.

Por eso quiero que los honestos se digan uno al otro: «nos amamos: ¡veamos de seguir amándonos! ¿O ha de ser nuestra palabra dada una palabra errada?».

«Dadnos un plazo y un matrimonio pequeño, para ver si servimos para el matrimonio grande. ¡Gran cosa es estar siempre de a dos!».

Así aconsejo a todos los honestos; ¿y qué sería mi amor al superhombre y a todo lo que ha de venir, si aconsejara y hablara de otro modo?

No solo a propagaros hacia adelante, sino hacia arriba: ¡para eso, oh hermanos míos, os ayude el jardín del matrimonio!

25

El que se hizo sabio acerca de los viejos orígenes, mira, ese acabará buscando fuentes del futuro y orígenes nuevos.

Oh hermanos míos, no pasará mucho tiempo y brotarán pueblos nuevos, y fuentes nuevas bajarán rumorosas a nuevas profundidades.

Porque el terremoto ciega muchos pozos, causa mucho desfallecer: pero también saca a la luz fuerzas interiores y secretos.

El terremoto hace manifiestas fuentes nuevas. En el terremoto de pueblos viejos brotan fuentes nuevas.

Y el que grita: «Mirad, aquí hay un pozo para muchos sedientos, un corazón para muchos anhelantes, una voluntad para muchos instrumentos»: en torno a él se reúne un pueblo, es decir: muchos que ensayan.

Quién puede mandar, quién tiene que obedecer: ¡eso es lo que ahí se ensaya! ¡Ay, con cuánto largo buscar y acertar y desacertar y aprender y volver a ensayar!

La sociedad humana: es un ensayo, así lo enseño yo, un largo buscar: ¡pero lo que busca es al que manda!

¡Un ensayo, oh hermanos míos! ¡Y no un «contrato»! ¡Romped, romped esa palabra de los blandos de corazón y de las medias tintas!

26

¡Oh hermanos míos! ¿En quiénes está el mayor peligro de todo el futuro humano? ¿No es en los buenos y justos?

¿En aquellos que dicen y sienten en su corazón: «nosotros ya sabemos lo que es bueno y justo, y además lo tenemos; ¡ay de los que todavía buscan aquí!»?

Y sea cual sea el daño que hagan los malos: ¡el daño de los buenos es el daño más dañino!

Y sea cual sea el daño que hagan los calumniadores del mundo: el daño de los buenos es el daño más dañino.

Oh hermanos míos, en el corazón de los buenos y justos miró uno una vez, que dijo: «son los fariseos». Pero no lo entendieron.

A los buenos y justos mismos no les estaba permitido entenderlo: su espíritu está preso en su buena conciencia. La estupidez de los buenos es insondablemente lista.

Pero esta es la verdad: los buenos tienen que ser fariseos, ¡no tienen elección!

¡Los buenos tienen que crucificar al que se inventa su propia virtud! ¡Esa es la verdad!

Pero el segundo, el que descubrió su tierra, la tierra, el corazón y el suelo de los buenos y justos: ese fue el que preguntó: «¿a quién odian más?».

Al que crea es al que más odian: al que rompe tablas y valores viejos, al que rompe: a ese lo llaman infractor.

Porque los buenos no pueden crear: son siempre el principio del fin:

crucifican al que escribe valores nuevos en tablas nuevas, sacrifican el futuro a sí mismos: ¡crucifican todo el futuro humano!

Los buenos: esos fueron siempre el principio del fin.

27

Oh hermanos míos, ¿entendisteis también esta palabra? ¿Y lo que dije una vez del «último hombre»?

¿En quiénes está el mayor peligro de todo el futuro humano? ¿No es en los buenos y justos?

¡Romped, romped a los buenos y justos! Oh hermanos míos, ¿entendisteis también esta palabra?

28

¿Huis de mí? ¿Estáis asustados? ¿Tembláis ante esta palabra?

Oh hermanos míos, cuando os mandé romper a los buenos y las tablas de los buenos: solo entonces embarqué al hombre en su alta mar.

Y solo ahora le llega el gran espanto, el gran mirar en torno, la gran enfermedad, el gran asco, el gran mareo.

Costas falsas y falsas seguridades os enseñaron los buenos; en mentiras de los buenos nacisteis y fuisteis guarecidos. Todo está mentido y torcido hasta el fondo por los buenos.

Pero el que descubrió la tierra «hombre» descubrió también la tierra «futuro humano». ¡Ahora debéis ser para mí navegantes, valientes y pacientes!

¡Andad erguidos a tiempo, oh hermanos míos, aprended a andar erguidos! El mar se embravece: muchos quieren volver a enderezarse apoyándose en vosotros.

El mar se embravece: todo está en el mar. ¡Pues bien! ¡Arriba! ¡Viejos corazones de marinero!

¡Qué importa la patria! Hacia allá quiere ir nuestro timón, adonde está la tierra de nuestros hijos. Hacia allá afuera, más embravecido que el mar, se lanza nuestro gran anhelo.

29

«¿Por qué tan duro?», le dijo una vez al diamante el carbón de cocina; «¿no somos acaso parientes cercanos?».

¿Por qué tan blandos? Oh hermanos míos, esto os pregunto yo: ¿no sois acaso mis hermanos?

¿Por qué tan blandos, tan prontos a ceder y a doblegaros? ¿Por qué hay tanta negación, tanta renegación en vuestro corazón? ¿Tan poco destino en vuestra mirada?

Y si no queréis ser destinos e inexorables: ¿cómo podríais vencer conmigo?

Y si vuestra dureza no quiere relampaguear y separar y cortar en pedazos: ¿cómo podríais un día crear conmigo?

Porque los que crean son duros. Y bienaventuranza tiene que pareceros imprimir vuestra mano sobre milenios como sobre cera,

bienaventuranza, escribir sobre la voluntad de milenios como sobre bronce, más duro que el bronce, más noble que el bronce. Del todo duro es solo lo más noble.

Esta tabla nueva, oh hermanos míos, la pongo por encima de vosotros: ¡haceos duros!

30

¡Oh tú, voluntad mía! ¡Tú, que das vuelta a toda necesidad, tú, mi necesidad! ¡Guárdame de todas las pequeñas victorias!

¡Tú, lo destinado a mi alma, a lo que llamo destino! ¡Tú, en-mí! ¡Sobre-mí! ¡Guárdame y resérvame para un gran destino!

Y tu última grandeza, voluntad mía, resérvala para tu final: ¡para que seas inexorable en tu victoria! ¡Ay, quién no sucumbió a su victoria!

¡Ay, a quién no se le oscureció el ojo en este crepúsculo ebrio! ¡Ay, a quién no le vaciló el pie, y no desaprendió en la victoria a estar de pie!

Que un día esté yo dispuesto y maduro en el gran mediodía: dispuesto y maduro como bronce al rojo, como nube preñada de rayos y como ubre hinchada de leche:

dispuesto para mí mismo y para mi voluntad más oculta: un arco en celo por su flecha, una flecha en celo por su estrella:

una estrella dispuesta y madura en su mediodía, ardiente, traspasada, bienaventurada ante las flechas del sol que aniquilan:

un sol ella misma y una inexorable voluntad de sol, ¡dispuesta a aniquilar en la victoria!

¡Oh voluntad, tú, que das vuelta a toda necesidad, tú, mi necesidad! ¡Resérvame para una gran victoria!

Así habló Zaratustra.