Del espíritu de la pesadez

1

Mi boca es del pueblo: hablo demasiado grueso y demasiado cordial para los conejos de seda. Y todavía más extraña suena mi palabra a todos los calamares de la tinta y a los zorros de la pluma.

Mi mano es una mano de loco: ¡ay de todas las mesas y paredes, y de cuanto tenga sitio todavía para adornos de loco, para garabatos de loco!

Mi pie es una pata de caballo; con ella trapaleo y troto por breñas y peñas, a campo traviesa, de aquí para allá, y me pongo endiablado de placer en toda carrera veloz.

Mi estómago, ¿será acaso un estómago de águila? Porque lo que más le gusta es la carne de cordero. Pero de seguro es un estómago de pájaro.

Alimentado de cosas inocentes y de poco, dispuesto e impaciente por volar, por echarme a volar lejos: esa es mi índole; ¡cómo no iba a tener algo de índole de pájaro!

Y sobre todo que yo sea enemigo del espíritu de la pesadez: eso es índole de pájaro. Y en verdad, ¡enemigo mortal, archienemigo, enemigo desde el origen! ¡Oh, adónde no ha volado ya mi enemistad, y adónde no se ha extraviado en su vuelo!

De eso ya podría cantar una canción, y quiero cantarla: aunque esté solo en una casa vacía y tenga que cantársela a mis propios oídos.

Hay otros cantores, desde luego, a quienes solo la casa llena les ablanda la garganta, les vuelve locuaz la mano, expresivo el ojo, despierto el corazón: a esos no me parezco.

2

El que un día enseñe a volar a los hombres habrá sacado de quicio todos los mojones; todos los mojones mismos le saltarán por los aires, y a la tierra la bautizará de nuevo: como «la ligera».

El avestruz corre más rápido que el caballo más rápido, pero también él mete todavía la cabeza, pesadamente, en la pesada tierra: así el hombre que aún no sabe volar.

Pesadas llama él a la tierra y a la vida; ¡y así lo quiere el espíritu de la pesadez! Pero el que quiera volverse ligero y pájaro tiene que amarse a sí mismo: así enseño yo.

No, desde luego, con el amor de los enfermos y los enviciados: ¡porque en esos apesta hasta el amor propio!

Hay que aprender a amarse a sí mismo, así enseño yo, con un amor íntegro y sano: para que uno se aguante consigo mismo y no ande vagando de un lado a otro.

Ese vagar se bautiza a sí mismo «amor al prójimo»: con esa palabra se ha mentido y se ha fingido hasta ahora mejor que con ninguna, y sobre todo por aquellos que a todo el mundo le resultaban pesados.

Y en verdad, aprender a amarse no es un mandamiento para hoy ni para mañana. Más bien es, de todas las artes, la más fina, la más astuta, la última y la más paciente.

Porque a su propietario todo lo propio le está bien escondido; y de todos los tesoros enterrados, el propio es el último que se desentierra: así obra el espíritu de la pesadez.

Casi desde la cuna nos dan ya, para el camino, palabras y valores pesados: «bueno» y «malo», así se llama esa dote. Por ella se nos perdona que vivamos.

Y para eso se deja que los niños vengan a uno: para impedirles a tiempo que se amen a sí mismos: así obra el espíritu de la pesadez.

Y nosotros, nosotros arrastramos fielmente lo que nos dan, sobre hombros duros y por montes ásperos. Y si sudamos, nos dicen: «¡Sí, la vida es pesada de llevar!».

¡Pero solo el hombre es pesado de llevar para sí mismo! Y es que arrastra sobre sus hombros demasiadas cosas ajenas. Como el camello, se arrodilla y se deja cargar bien.

Sobre todo el hombre fuerte y sufrido, en quien habita la veneración: demasiadas palabras y valores ajenos y pesados se echa encima, ¡y entonces la vida le parece un desierto!

¡Y en verdad! También mucho de lo propio es pesado de llevar. Y mucho de lo que el hombre tiene por dentro es igual que la ostra, es decir, asqueroso y resbaloso y difícil de agarrar,

de modo que una concha noble, con noble adorno, tiene que interceder por ello. Pero también este arte hay que aprenderlo: tener concha, y bella apariencia, y una ceguera prudente.

A su vez, sobre mucho de lo que hay en el hombre engaña que más de una concha sea pobre y triste y demasiado concha. Mucha bondad y mucha fuerza escondidas no se adivinan nunca; ¡los bocados más exquisitos no encuentran quién los saboree!

Lo saben las mujeres, las más exquisitas: un poco más gorda, un poco más flaca, ¡oh, cuánto destino cabe en tan poco!

El hombre es difícil de descubrir, y para sí mismo, el más difícil de todos; a menudo el espíritu miente sobre el alma. Así obra el espíritu de la pesadez.

Pero se ha descubierto a sí mismo el que dice: «Este es mi bien y mi mal»: con eso ha hecho callar al topo, al enano, que dice: «Bueno para todos, malo para todos».

En verdad, tampoco me gustan aquellos para quienes toda cosa es buena y este mundo, incluso, el mejor. A esos los llamo los que se conforman con todo.

Ese conformarse con todo, que todo lo sabe saborear: ¡ese no es el mejor gusto! Yo honro las lenguas y los estómagos rebeldes y exigentes, que aprendieron a decir «yo» y «sí» y «no».

Pero masticarlo y digerirlo todo: ¡esa es una verdadera índole de cerdo! Decir siempre «i-a»: eso solo lo aprendió el asno, y el que es de su espíritu.

El amarillo hondo y el rojo ardiente: así lo quiere mi gusto, que mezcla sangre en todos los colores. Pero el que blanquea su casa con cal me delata un alma blanqueada.

Enamorados unos de las momias, los otros de los fantasmas; y unos y otros igual de enemigos de toda carne y toda sangre: ¡oh, cómo me disgustan los dos! Porque yo amo la sangre.

Y no quiero morar ni demorarme donde todo el mundo escupe y esputa: ese es mi gusto; antes viviría entre ladrones y perjuros. Nadie lleva oro en la boca.

Pero más repugnantes todavía me son todos los lambiscones; y al animal de hombre más repugnante que encontré lo bauticé parásito: no quería amar y quería, sin embargo, vivir del amor.

Malaventurados llamo a todos los que solo tienen una elección: volverse bestias malas o malos domadores de bestias: entre esos no levantaría yo mis chozas.

Malaventurados llamo también a los que siempre tienen que esperar: esos me disgustan: todos los publicanos y tenderos y reyes y demás guardianes de países y de tiendas.

En verdad, también yo aprendí a esperar, y a fondo; pero solo a esperarme a mí. Y por encima de todo aprendí a estar de pie y a andar y a correr y a saltar y a trepar y a bailar.

Pero esta es mi doctrina: el que quiera aprender a volar un día tiene que aprender primero a estar de pie y a andar y a correr y a trepar y a bailar: ¡el volar no se gana de un vuelo!

Con escalas de cuerda aprendí a trepar hasta más de una ventana, con piernas ligeras subí a mástiles altos: estar sentado en lo alto de los mástiles del conocimiento no me pareció pequeña bienaventuranza:

titilar como pequeñas llamas en lo alto de los mástiles: una luz pequeña, es cierto, pero un gran consuelo para marineros a la deriva y para náufragos.

Por muchos caminos y de muchas maneras llegué a mi verdad; no subí por una sola escalera a la altura desde donde mi ojo vaga por mi lejanía.

Y siempre pregunté de mala gana por los caminos: ¡eso siempre me disgustó! Prefería preguntarles a los caminos mismos, y tantearlos.

Un tantear y un preguntar fue todo mi andar: ¡y en verdad, también a responder a semejante preguntar hay que aprender! Pero esto es mi gusto:

ni bueno ni malo, pero mi gusto, del que ya no me avergüenzo ni hago secreto.

«Este es mi camino: ¿dónde está el vuestro?», así respondía yo a los que me preguntaban «por el camino». Porque el camino, ¡ese no existe!

Así habló Zaratustra.