De los tres males

1

En sueños, en el último sueño de la mañana, estaba yo hoy de pie sobre un promontorio, más allá del mundo, sostenía una balanza y pesaba el mundo.

¡Oh, que demasiado pronto me llegó la aurora: me despertó con su ardor, la celosa! Celosa está siempre de los ardores de mis sueños de la mañana.

Medible para el que tiene tiempo, pesable para un buen pesador, alcanzable en vuelo para alas fuertes, adivinable para divinos cascanueces: así encontró mi sueño el mundo.

Mi sueño, un navegante audaz, mitad barco, mitad remolino, callado como las mariposas, impaciente como los halcones nobles: ¡cuánta paciencia y cuánto sosiego tenía hoy, sin embargo, para pesar el mundo!

¿Le habló en secreto, quizá, mi sabiduría, mi sabiduría de día, despierta y risueña, que se burla de todos los «mundos infinitos»? Porque dice: «donde hay fuerza, también el número se hace dueño: tiene más fuerza».

¡Con qué seguridad miraba mi sueño este mundo finito, sin avidez de lo nuevo, sin avidez de lo viejo, sin temer, sin rogar!:

como si una manzana llena se ofreciera a mi mano, una manzana de oro madura, de piel aterciopelada, fresca y suave: así se me ofrecía el mundo;

como si un árbol me hiciera señas, de ramas anchas, de voluntad fuerte, curvado para servir de respaldo y aun de escabel al cansado del camino: así estaba el mundo sobre mi promontorio;

como si unas manos delicadas me trajeran un cofre. Un cofre abierto para el embeleso de ojos pudorosos y venerantes: así se me ofrecía hoy el mundo;

no lo bastante enigma para ahuyentar de él el amor de los hombres, no lo bastante solución para adormecer la sabiduría de los hombres: ¡una cosa humanamente buena era hoy para mí el mundo, del que tanto mal se dice!

¡Cuánto le agradezco a mi sueño de la mañana que yo pesara así el mundo hoy temprano! Como una cosa humanamente buena vino a mí este sueño, este consolador del corazón.

Y para hacer de día lo mismo que él, y aprenderle y copiarle lo mejor que tiene, voy a poner ahora las tres cosas más malas en la balanza y a pesarlas de un modo humanamente bueno.

El que enseñó a bendecir enseñó también a maldecir: ¿cuáles son en el mundo las tres cosas mejor maldecidas? Esas quiero poner en la balanza.

La voluptuosidad, el ansia de dominio, el egoísmo: estas tres han sido hasta ahora las mejor maldecidas y las peor difamadas y difamentidas; estas tres quiero pesarlas de un modo humanamente bueno.

¡Arriba! Aquí está mi promontorio y allí el mar: ese viene revolcándose hacia mí, greñudo, zalamero, el viejo y fiel monstruo perruno de cien cabezas que amo.

¡Arriba! Aquí quiero sostener la balanza sobre el mar revuelto: y también escojo un testigo, para que mire: ¡a ti, árbol ermitaño, a ti, de aroma fuerte y copa ancha, al que amo!

¿Por qué puente va el ahora hacia el algún día? ¿Por qué coacción se fuerza lo alto a descender a lo bajo? ¿Y qué le ordena todavía a lo más alto crecer hacia arriba?

Ahora la balanza está en equilibrio y quieta: tres preguntas pesadas eché en ella, tres respuestas pesadas lleva el otro platillo.

2

La voluptuosidad: para todos los despreciadores del cuerpo vestidos de cilicio, su aguijón y su estaca; y maldecida como «mundo» por todos los trasmundanos: porque se burla y se ríe de todos los maestros del desvarío y del desvío.

La voluptuosidad: para la chusma, el fuego lento en que la queman; para toda madera agusanada, para todos los trapos apestosos, el horno siempre listo del celo y del borboteo.

La voluptuosidad: para los corazones libres, inocente y libre, la felicidad de jardín de la tierra, el desbordamiento de gratitud de todo el futuro hacia el ahora.

La voluptuosidad: solo para el que se marchita, un veneno dulzón; pero para los de voluntad de león, el gran tónico del corazón, y el vino de los vinos, guardado con reverencia.

La voluptuosidad: la gran felicidad hecha símil de una felicidad más alta y de la esperanza más alta. Porque a muchas cosas se les ha prometido matrimonio, y más que matrimonio,

a muchas cosas que son más extrañas entre sí que el varón y la mujer: ¡y quién ha comprendido del todo qué extraños son entre sí el varón y la mujer!

La voluptuosidad: pero quiero tener cercas alrededor de mis pensamientos, y también alrededor de mis palabras: ¡para que no se me metan en mis jardines los cerdos y los exaltados!

El ansia de dominio: el látigo ardiente de los más duros entre los duros de corazón; la tortura cruel que se reserva para el más cruel; la llama sombría de las hogueras vivientes.

El ansia de dominio: el tábano malicioso que se les pone encima a los pueblos más vanidosos; la que se burla de toda virtud insegura; la que cabalga sobre todo caballo y sobre todo orgullo.

El ansia de dominio: el terremoto que rompe y abre todo lo podrido y lo hueco; la que rueda, retumba y castiga, la que hace pedazos los sepulcros blanqueados; el signo de interrogación que relampaguea junto a las respuestas prematuras.

El ansia de dominio: ante cuya mirada el hombre se arrastra y se agacha y sirve como siervo y se vuelve más bajo que la serpiente y el cerdo, hasta que por fin el gran desprecio grita desde dentro de él.

El ansia de dominio: la terrible maestra del gran desprecio, que les predica a la cara a ciudades e imperios: «¡fuera tú!», hasta que de ellos mismos sale el grito: «¡fuera yo!».

El ansia de dominio: que, sin embargo, sube también, seductora, hasta los puros y los solitarios, y hasta las alturas que se bastan a sí mismas, ardiente como un amor que pinta, seductor, bienaventuranzas de púrpura en los cielos de la tierra.

El ansia de dominio: pero ¿quién la llamaría ansia, cuando lo alto desea bajar hacia el poder? En verdad, ¡nada de enfermo ni de ansioso hay en ese desear y descender!

Que la altura solitaria no se quede sola para siempre ni se baste a sí misma; que la montaña baje al valle, y los vientos de la altura a las tierras bajas:

¡oh, quién encontrara el justo nombre de bautismo y de virtud para tal anhelo! «La virtud que regala»: así llamó una vez Zaratustra a lo innombrable.

Y entonces ocurrió también, ¡y en verdad, ocurrió por primera vez!, que su palabra llamó bienaventurado al egoísmo, al egoísmo íntegro y sano que mana de un alma poderosa,

de un alma poderosa, a la que pertenece el cuerpo alto, el hermoso, victorioso, reconfortante, alrededor del cual toda cosa se vuelve espejo:

el cuerpo flexible y persuasivo, el bailarín, cuyo símil y quintaesencia es el alma que se complace en sí misma. El placer de sí de tales cuerpos y almas se llama a sí mismo: «virtud».

Con sus palabras de bueno y de ruin se protege ese placer de sí como con bosques sagrados; con los nombres de su felicidad destierra de sí todo lo despreciable.

Destierra de sí todo lo cobarde; dice: ruin, ¡eso es lo cobarde! Despreciable le parece el que siempre se preocupa, suspira, se lamenta, y también el que recoge hasta las ventajas más pequeñas.

Desprecia también toda sabiduría que se complace en su dolor: porque, en verdad, hay también sabiduría que florece en lo oscuro, una sabiduría de hierba mora, como la que siempre suspira: «¡todo es vanidad!».

La desconfianza tímida la tiene en poco, y a todo el que quiere juramentos en vez de miradas y de manos: también a toda sabiduría demasiado desconfiada, porque esa es la índole de las almas cobardes.

En menos todavía tiene al complaciente a la primera, al perruno, que enseguida se echa de espaldas, al humilde; y también hay sabiduría que es humilde y perruna y piadosa y complaciente a la primera.

Odioso le es, y hasta le da asco, el que nunca quiere defenderse, el que se traga saliva venenosa y miradas malas, el demasiado paciente, el que todo lo aguanta, el que con todo se conforma: porque esa es la índole servil.

Sea uno servil ante dioses y patadas divinas, o ante hombres y estúpidas opiniones de hombres: ¡a toda índole de siervo la escupe este egoísmo bienaventurado!

Ruin: así llama a todo lo que está doblegado y es tacañamente servil, a los ojos no libres que guiñan, a los corazones oprimidos, y a esa índole falsa, siempre cediendo, que besa con labios anchos y cobardes.

Y seudosabiduría: así llama a todo aquello con que bromean los siervos y los viejos y los cansados; y en especial a toda la mala, desatinada y pasada de ingeniosa locura de los sacerdotes.

Pero los seudosabios, todos los sacerdotes, los cansados del mundo y aquellos cuya alma es de índole de mujer y de siervo, ¡oh, qué malas pasadas le ha jugado desde siempre su juego al egoísmo!

¡Y justamente eso había de ser virtud y llamarse virtud: que se le jugaran malas pasadas al egoísmo! Y «sin sí mismos»: así se deseaban a sí mismos, con buena razón, todos estos cobardes cansados del mundo y arañas cruceras.

Pero a todos ellos les llega ahora el día, la transformación, la espada del verdugo, el gran mediodía: ¡entonces se harán manifiestas muchas cosas!

Y el que llama sano y santo al yo y bienaventurado al egoísmo, en verdad, ese dice también lo que sabe, como un profeta: «¡He aquí que viene, está cerca, el gran mediodía!».

Así habló Zaratustra.