El regreso a casa

¡Oh soledad! ¡Tú, soledad, mi hogar! Demasiado tiempo viví salvaje en salvajes tierras extrañas como para no volver a ti con lágrimas.

Ahora amenázame con el dedo, como amenazan las madres; ahora sonríeme, como sonríen las madres; ahora di nada más: «¿Y quién era aquel que una vez, como un huracán, se me fue huracanado?

que al despedirse gritó: “demasiado tiempo estuve sentado junto a la soledad, ¡ahí desaprendí el callar!”. ¿Eso es lo que has aprendido ahora?

Oh Zaratustra, todo lo sé: ¡y que entre los muchos estuviste más abandonado, tú, uno solo, que nunca conmigo!

Una cosa es el abandono, otra la soledad: ¡eso es lo que has aprendido ahora! Y que entre los hombres siempre serás salvaje y extraño:

salvaje y extraño todavía cuando te amen: ¡porque antes que nada quieren que se les trate con miramiento!

Pero aquí estás en tu casa y en tu hogar; aquí puedes decirlo todo y derramar todas tus razones, aquí nada se avergüenza de sentimientos escondidos, empedernidos.

Aquí vienen todas las cosas acariciando tu habla y te halagan: porque quieren montar en tu espalda. En cada símil cabalgas aquí hacia cada verdad.

Recto y sincero puedes hablar aquí a todas las cosas: y en verdad, a sus oídos suena como un elogio que alguien hable con todas las cosas así, derecho.

Pero otra cosa es estar abandonado. Porque, ¿te acuerdas todavía, oh Zaratustra? Cuando aquella vez tu pájaro gritó por encima de ti, cuando estabas en el bosque, indeciso, ¿hacia dónde?, sin saber, cerca de un cadáver;

cuando dijiste: “¡que me guíen mis animales! Más peligroso lo encontré entre los hombres que entre los animales”: ¡eso era abandono!

¿Y te acuerdas todavía, oh Zaratustra? Cuando estabas sentado en tu isla, un pozo de vino entre baldes vacíos, dando y repartiendo, regalando y escanciando entre sedientos,

hasta que al fin te quedaste sentado, sediento, solo entre borrachos, y te quejabas de noche: “¿no es más bienaventurado recibir que dar? ¿Y robar más bienaventurado todavía que recibir?”: ¡eso era abandono!

¿Y te acuerdas todavía, oh Zaratustra? Cuando llegó tu hora más silenciosa y te echó lejos de ti mismo, cuando te dijo con un susurro malo: “¡Habla y hazte pedazos!”;

cuando te hizo penosa toda tu espera y tu silencio y desanimó tu ánimo humilde: ¡eso era abandono!».

¡Oh soledad! ¡Tú, soledad, mi hogar! ¡Qué bienaventurada y qué tierna me habla tu voz!

No nos preguntamos el uno al otro, no nos quejamos el uno al otro, andamos juntos, abiertos, por puertas abiertas.

Porque junto a ti todo está abierto y claro; y también las horas corren aquí con pies más ligeros. Porque en lo oscuro se carga el tiempo con más peso que en la luz.

Aquí se me abren de golpe las palabras y los cofres de palabras de todo ser: todo ser quiere aquí volverse palabra, todo devenir quiere aprender aquí de mí a hablar.

Pero allá abajo, allá todo hablar es en vano. Allá olvidar y pasar de largo es la mejor sabiduría: ¡eso es lo que aprendí ahora!

El que quisiera captarlo todo en los hombres tendría que manosearlo todo. Pero para eso tengo las manos demasiado limpias.

Ya no me gusta ni respirar su aliento; ¡ay, que haya vivido tanto tiempo entre su ruido y su mal aliento!

¡Oh silencio bienaventurado a mi alrededor! ¡Oh olores puros a mi alrededor! ¡Oh, cómo toma este silencio aliento puro desde el fondo del pecho! ¡Oh, cómo escucha este silencio bienaventurado!

Pero allá abajo, allá todo habla, allá todo se queda sin oír. Uno puede anunciar su sabiduría a campanazos: ¡los tenderos del mercado la taparán con el tintineo de sus centavos!

Entre ellos todo habla, nadie sabe ya entender. Todo cae al agua, ya nada cae en pozos hondos.

Entre ellos todo habla, ya nada sale bien ni llega a su fin. Todo cacarea, pero ¿quién quiere todavía estarse quieto en el nido empollando huevos?

Entre ellos todo habla, todo se deshace a fuerza de hablar. Y lo que ayer era todavía demasiado duro para el tiempo mismo y su diente, hoy cuelga raído y roído de los hocicos de los de hoy.

Entre ellos todo habla, todo se delata. Y lo que antes se llamaba secreto e intimidad de almas profundas, hoy es de los trompeteros callejeros y de otras mariposas.

¡Oh, lo humano, tú, cosa extraña! ¡Tú, ruido en calles oscuras! Ahora vuelves a quedar detrás de mí: ¡mi mayor peligro queda detrás de mí!

En tratar con miramiento y en compadecer estuvo siempre mi mayor peligro; y todo lo humano quiere que lo traten con miramiento y que lo toleren.

Con verdades retenidas, con mano de loco y corazón loco de amor, y rico en pequeñas mentiras de la compasión: así viví siempre entre los hombres.

Disfrazado estaba sentado entre ellos, dispuesto a desconocerme a mí con tal de soportarlos a ellos, y diciéndome de buena gana: «¡loco, no conoces a los hombres!».

Uno desaprende a los hombres cuando vive entre hombres: hay demasiado primer plano en todos los hombres; ¿qué van a hacer ahí unos ojos que ven lejos y que ansían lejos?

Y cuando me desconocían, yo, loco, los trataba por eso con más miramiento que a mí: acostumbrado a la dureza conmigo, y vengándome muchas veces de mí mismo por ese miramiento.

Picado por moscas venenosas y ahuecado, como la piedra, por muchas gotas de maldad, así estaba sentado entre ellos, y todavía me decía: «¡inocente es todo lo pequeño de su pequeñez!».

Sobre todo a los que se llaman a sí mismos «los buenos» los encontré las moscas más venenosas: pican con toda inocencia, mienten con toda inocencia; ¡cómo iban a ser capaces de ser justos conmigo!

Al que vive entre los buenos, la compasión le enseña a mentir. La compasión les vuelve sofocante el aire a todas las almas libres. Porque la estupidez de los buenos es insondable.

Esconderme a mí mismo y mi riqueza: eso aprendí allá abajo; porque a todos los encontré todavía pobres de espíritu. Esa fue la mentira de mi compasión, que en cada uno sabía,

que a cada uno le veía y le olía cuánto espíritu le bastaba y cuánto espíritu ya le sobraba.

A sus sabios tiesos los llamé sabios, no tiesos: así aprendí a tragarme palabras. A sus sepultureros los llamé investigadores y examinadores: así aprendí a cambiar palabras.

Los sepultureros se cavan enfermedades. Bajo los escombros viejos reposan vapores malignos. No hay que remover el lodazal. Hay que vivir en las montañas.

¡Con narices bienaventuradas respiro otra vez la libertad de la montaña! Redimida está por fin mi nariz del olor de todo lo humano.

Cosquilleada por aires afilados, como por vinos espumosos, estornuda mi alma, estornuda y se grita con júbilo: ¡salud!

Así habló Zaratustra.