De los eruditos

Mientras yo dormía, una oveja se puso a comerse la corona de hiedra de mi cabeza; comía y decía al mismo tiempo: «Zaratustra ya no es un erudito».

Lo dijo y se fue, tiesa y orgullosa. Me lo contó un niño.

De buena gana me tumbo aquí, donde juegan los niños, junto al muro roto, entre cardos y amapolas rojas.

Para los niños sigo siendo un erudito, y también para los cardos y las amapolas rojas. Son inocentes, incluso en su maldad.

Pero para las ovejas ya no lo soy: así lo quiere mi suerte. ¡Bendita sea!

Porque esta es la verdad: me he mudado de la casa de los eruditos, y además di un portazo al salir.

Demasiado tiempo estuvo mi alma sentada con hambre a su mesa; yo no estoy amaestrado, como ellos, para conocer igual que se amaestra a alguien para cascar nueces.

Amo la libertad y el aire sobre la tierra fresca; prefiero dormir sobre pieles de buey que sobre sus dignidades y sus respetabilidades.

Estoy demasiado caliente y quemado por mis propios pensamientos: muchas veces me quitan el aliento. Entonces tengo que salir al aire libre y lejos de todos los cuartos polvorientos.

Pero ellos están sentados a la fresca, en la sombra fresca: quieren ser en todo solo espectadores, y se cuidan de sentarse donde el sol quema los escalones.

Como los que se paran en la calle y se quedan mirando a la gente que pasa: así esperan también ellos y se quedan mirando pensamientos que otros pensaron.

Si se los agarra con las manos, sueltan polvo a su alrededor como sacos de harina, sin querer; ¿pero quién adivinaría que su polvo viene del grano y de la delicia amarilla de los campos de verano?

Cuando se ponen sabios, me dan escalofríos sus sentencias y sus verdades pequeñas: su sabiduría huele muchas veces como si viniera del pantano, y en verdad, ¡ya he oído croar dentro de ella a la rana!

Son hábiles, tienen dedos listos: ¿qué hace mi sencillez ante su complicación? Sus dedos entienden de enhebrar y de anudar y de tejer: así fabrican las medias del espíritu.

Son buenos relojes: ¡solo hay que cuidar de darles bien la cuerda! Entonces marcan la hora sin engaño y hacen al hacerlo un ruido discreto.

Trabajan como molinos y como pilones: ¡no hay más que echarles el grano! Ya saben ellos moler el trigo y sacar de él polvo blanco.

Se vigilan bien los dedos unos a otros y no se fían demasiado entre sí. Inventivos en pequeñas astucias, esperan a aquellos cuyo saber anda con los pies cojos: como arañas esperan.

Siempre los vi preparar veneno con cuidado; y siempre se ponían para eso guantes de vidrio en los dedos.

También saben jugar con dados falsos; y los encontré jugando con tanto afán que sudaban al hacerlo.

Somos extraños el uno para el otro, y sus virtudes van todavía más contra mi gusto que sus falsedades y sus dados falsos.

Y cuando viví entre ellos, viví por encima de ellos. Por eso me tomaron ojeriza.

No quieren oír que alguien camine por encima de sus cabezas; así que pusieron madera y tierra y basura entre mí y sus cabezas.

Así amortiguaron el sonido de mis pasos: y hasta ahora el que peor me ha oído ha sido el más erudito.

Todas las faltas y las flaquezas de los hombres las pusieron entre ellos y yo: falso suelo lo llaman en sus casas.

Pero a pesar de eso camino con mis pensamientos por encima de sus cabezas; y aunque quisiera caminar sobre mis propios errores, seguiría estando por encima de ellos y de sus cabezas.

Porque los hombres no son iguales: así habla la justicia. Y lo que yo quiero, ellos no tendrían derecho a quererlo.

Así habló Zaratustra.