Del conocimiento inmaculado

Cuando ayer salió la luna, creí que quería dar a luz un sol: tan ancha y tan preñada estaba en el horizonte.

Pero fue para mí una mentirosa con su embarazo; y antes creeré en el hombre de la luna que en la mujer.

Claro que tampoco tiene mucho de hombre, ese trasnochador tímido. En verdad, con mala conciencia anda por los tejados.

Porque es lujurioso y celoso, el monje de la luna, lujurioso de la tierra y de todas las alegrías de los que aman.

No, no me gusta, ese gato de tejado. Repugnantes me son todos los que se deslizan junto a ventanas entornadas.

Piadoso y callado camina sobre alfombras de estrellas; pero no me gustan los pies de varón que pisan sin ruido, en los que no suena ni una espuela.

El paso de todo hombre honesto habla; el gato, en cambio, se escurre por el suelo. Mira: como un gato viene la luna, y sin honestidad.

Este símil os doy a vosotros, hipócritas sensibles, a vosotros, «los del puro conocer». Yo os llamo lujuriosos.

También vosotros amáis la tierra y lo terrenal: bien os adiviné. Pero hay vergüenza en vuestro amor, y mala conciencia: ¡os parecéis a la luna!

A despreciar lo terrenal han persuadido a vuestro espíritu, pero no a vuestras entrañas: y ellas son lo más fuerte que tenéis.

Y ahora vuestro espíritu se avergüenza de hacerle la voluntad a vuestras entrañas, y por su propia vergüenza anda por caminos furtivos y mentirosos.

«Esto sería para mí lo más alto», así se habla a sí mismo vuestro espíritu embustero, «mirar la vida sin deseo, y no como el perro, con la lengua colgando:

ser feliz en el mirar, con la voluntad muerta, sin la garra ni la avidez del egoísmo; frío y gris ceniza en todo el cuerpo, pero con ojos de luna embriagados».

«Esto sería para mí lo más querido», así se seduce a sí mismo el seducido, «amar la tierra como la ama la luna, y palpar su belleza solo con el ojo.

Y esto llamo yo conocimiento inmaculado de todas las cosas: no querer nada de las cosas, salvo que se me permita estar tumbado ante ellas como un espejo de cien ojos».

Oh, hipócritas sensibles, lujuriosos. Os falta la inocencia en el deseo: y por eso ahora calumniáis el desear.

En verdad, no amáis la tierra como creadores, como engendradores, como gente con ganas de devenir.

¿Dónde está la inocencia? Donde hay voluntad de engendrar. Y quien quiere crear más allá de sí mismo, ese tiene para mí la voluntad más pura.

¿Dónde está la belleza? Donde tengo que querer con toda mi voluntad; donde quiero amar e irme al ocaso para que una imagen no se quede solo en imagen.

Amar e irse al ocaso: eso rima desde hace eternidades. Voluntad de amor: eso es estar dispuesto también a la muerte. Así os hablo a vosotros, cobardes.

Pero ahora vuestro mirar de reojo, castrado, quiere llamarse «contemplación». Y a lo que se deja palpar por ojos cobardes se lo ha de bautizar «hermoso». Oh, ensuciadores de nombres nobles.

Pero esta ha de ser vuestra maldición, inmaculados, los del puro conocer: que nunca daréis a luz, aunque estéis anchos y preñados en el horizonte.

En verdad, os llenáis la boca con palabras nobles: ¿y hemos de creer que se os desborda el corazón, embusteros?

Pero mis palabras son palabras pobres, despreciadas, torcidas: de buena gana recojo lo que en vuestro banquete cae debajo de la mesa.

Con ellas todavía puedo decirles la verdad a los hipócritas. Sí, mis espinas de pescado, mis conchas y mis hojas con púas han de hacerles cosquillas en la nariz a los hipócritas.

Siempre hay mal aire alrededor de vosotros y de vuestros banquetes: vuestros pensamientos lujuriosos, vuestras mentiras y vuestros secretos están en el aire.

Atreveos primero a creeros a vosotros mismos, a vosotros y a vuestras entrañas. Quien no se cree a sí mismo miente siempre.

Una careta de dios os colgasteis delante de vosotros mismos, «puros»: en una careta de dios se escondió vuestro horrible gusano anillado.

En verdad, engañáis, «contemplativos». También Zaratustra fue una vez el tonto de vuestras pieles divinas; no adivinó el enroscarse de serpientes con que estaban rellenas.

El alma de un dios creí ver jugar una vez en vuestros juegos, los del puro conocer. Ningún arte creí mejor que vuestras artes.

La distancia me ocultaba la inmundicia de serpiente y el mal olor: y que la astucia de un lagarto se arrastraba por aquí, lujuriosa.

Pero me acerqué a vosotros: entonces me llegó el día, y ahora os llega a vosotros. Se acabaron los amoríos de la luna.

¡Mirad! Sorprendida y pálida está ahí, ante la aurora.

Porque ya viene, la ardiente; su amor a la tierra viene. Inocencia y ansia de crear es todo amor de sol.

Mirad cómo viene impaciente por encima del mar. ¿No sentís la sed y el aliento caliente de su amor?

Del mar quiere mamar y beberse hacia arriba su profundidad: entonces el deseo del mar se levanta con mil pechos.

Besado y mamado quiere ser por la sed del sol; aire quiere volverse, y altura, y sendero de la luz, y luz él mismo.

En verdad, igual que el sol amo yo la vida y todos los mares profundos.

Y esto llamo yo conocimiento: que todo lo profundo suba hasta mi altura.

Así habló Zaratustra.