De los sublimes

Quieto está el fondo de mi mar: ¿quién adivinaría que esconde monstruos bromistas?

Inconmovible es mi profundidad: pero brilla con enigmas y carcajadas que nadan en ella.

A un sublime vi hoy, a un solemne, a un penitente del espíritu: oh, ¡cómo se rio mi alma de su fealdad!

Con el pecho levantado y como los que contienen el aliento: así estaba ahí el sublime, y callado, colgado de verdades feas, su botín de caza, y rico en ropas rasgadas; también le colgaban muchas espinas, pero todavía no le vi ninguna rosa.

Todavía no aprendió la risa ni la belleza. Sombrío volvió este cazador del bosque del conocimiento.

De la lucha con animales salvajes volvió a casa: pero de su seriedad asoma también todavía un animal salvaje, uno no superado.

Como un tigre que quiere saltar, así sigue ahí parado; pero a mí no me gustan esas almas tensas, mi gusto es hostil a todos esos que se retiran.

¿Y me decís, amigos, que sobre el gusto y el paladar no hay que discutir? Pero toda la vida es disputa por el gusto y el paladar.

El gusto: eso es a la vez el peso, y el platillo de la balanza, y el que pesa; y ay de todo lo vivo que quisiera vivir sin disputa por el peso y el platillo y los que pesan.

Si se cansara de su sublimidad, ese sublime: solo entonces empezaría su belleza, y solo entonces querré yo paladearlo y encontrarlo sabroso.

Y solo cuando se aparte de sí mismo saltará por encima de su propia sombra, y en verdad, ¡dentro de su sol!

Demasiado tiempo estuvo sentado en la sombra, se le pusieron pálidas las mejillas al penitente del espíritu; casi se murió de hambre con sus esperas.

Desprecio hay todavía en su ojo; y en su boca se esconde asco. Cierto que ahora descansa, pero su descanso todavía no se ha tumbado al sol.

Debería hacer como el toro; y su felicidad debería oler a tierra y no a desprecio de la tierra.

Como toro blanco querría verlo, resoplando y bramando delante de la reja del arado; y su bramido debería alabar además todo lo terrenal.

Oscuro está todavía su rostro; la sombra de la mano juega sobre él. Ensombrecido está todavía el sentido de su ojo.

Su propia acción es todavía la sombra que hay sobre él: la mano oscurece al que obra. Todavía no ha superado su acción.

Cierto que me gusta en él la nuca del toro: pero ahora quiero ver además el ojo del ángel.

También su voluntad de héroe tiene que desaprenderla todavía: uno que ha sido alzado ha de ser para mí, y no solo un sublime; el éter mismo debería alzarlo a él, al que ya no tiene voluntad.

Domó monstruos, resolvió enigmas: pero debería además redimir a sus monstruos y a sus enigmas, debería transformarlos en hijos del cielo.

Todavía su conocimiento no aprendió a sonreír ni a estar sin celos; todavía su pasión desbordada no se ha aquietado en la belleza.

En verdad, no en la saciedad ha de callar y sumergirse su deseo, sino en la belleza. La gracia pertenece a la generosidad del que piensa en grande.

Con el brazo echado sobre la cabeza: así debería descansar el héroe, así debería superar también su descansar.

Pero precisamente para el héroe lo bello es la más difícil de todas las cosas. Lo bello es inalcanzable para toda voluntad violenta.

Un poco más, un poco menos: eso justamente es aquí mucho, eso es aquí lo más.

Estar de pie con los músculos flojos y con la voluntad desenganchada: eso es lo más difícil para todos vosotros, sublimes.

Cuando el poder se vuelve clemente y baja hasta lo visible: belleza llamo yo a ese bajar.

Y de nadie quiero belleza tanto como precisamente de ti, poderoso: que tu bondad sea tu último sometimiento de ti mismo.

Todo mal te lo creo capaz de hacer: por eso quiero de ti el bien.

En verdad, muchas veces me reí de los debiluchos que se creen buenos porque tienen las zarpas cojas.

Debes aspirar a la virtud de la columna: se vuelve siempre más hermosa y más delicada, pero por dentro más dura y capaz de cargar más, cuanto más sube.

Sí, sublime, alguna vez has de ser hermoso todavía, y ponerle el espejo delante a tu propia belleza.

Entonces tu alma se estremecerá de deseos divinos; y habrá adoración incluso en tu vanidad.

Porque este es el secreto del alma: solo cuando el héroe la ha abandonado se le acerca, en sueños, el sobre-héroe.

Así habló Zaratustra.