Del árbol en la montaña

El ojo de Zaratustra había visto que un joven lo esquivaba. Y cuando una tarde iba solo por los montes que rodean la ciudad que se llama «la Vaca Pinta», he aquí que, caminando, encontró a ese joven sentado, recostado contra un árbol, mirando al valle con ojos cansados. Zaratustra agarró el árbol junto al cual estaba sentado el joven, y habló así:

Si quisiera sacudir este árbol con mis manos, no podría.

Pero el viento, que no vemos, lo atormenta y lo dobla hacia donde quiere. Las manos invisibles son las que peor nos doblan y atormentan.

Entonces el joven se levantó, consternado, y dijo: «Oigo a Zaratustra, y justo estaba pensando en él». Zaratustra replicó:

«¿Por qué te asustas por eso? Pero con el hombre pasa lo que con el árbol.

Cuanto más quiere subir hacia lo alto y lo claro, con más fuerza tienden sus raíces hacia la tierra, hacia abajo, hacia lo oscuro, lo profundo: hacia el mal».

«¡Sí, hacia el mal!, gritó el joven. ¿Cómo es posible que hayas descubierto mi alma?».

Zaratustra sonrió y dijo: «Hay almas que nunca se descubrirán, a no ser que primero se las invente».

«¡Sí, hacia el mal!, gritó otra vez el joven.

Dijiste la verdad, Zaratustra. Ya no confío en mí mismo desde que quiero subir a lo alto, y nadie confía ya en mí: ¿cómo sucede esto?

Me transformo demasiado deprisa: mi hoy refuta mi ayer. A menudo me salto los escalones cuando subo, y eso no me lo perdona ningún escalón.

Cuando estoy arriba, siempre me encuentro solo. Nadie habla conmigo; el frío de la soledad me hace temblar. ¿Qué quiero yo en la altura?

Mi desprecio y mi anhelo crecen juntos; cuanto más alto subo, más desprecio al que sube. ¿Qué quiere él en la altura?

¡Cómo me avergüenzo de mi subir y mi tropezar! ¡Cómo me burlo de mi resoplar violento! ¡Cómo odio al que vuela! ¡Qué cansado estoy en la altura!».

Aquí calló el joven. Y Zaratustra contempló el árbol junto al que estaban, y habló así:

Este árbol está aquí solo, en la montaña; creció muy por encima del hombre y del animal.

Y si quisiera hablar, no tendría a nadie que lo entendiera: así de alto creció.

Ahora espera y espera: ¿qué es lo que espera? Vive demasiado cerca de la morada de las nubes: ¿esperará tal vez el primer rayo?

Cuando Zaratustra hubo dicho esto, el joven gritó con gestos violentos: «Sí, Zaratustra, dices la verdad. Mi ocaso anhelaba cuando quería subir a lo alto, ¡y tú eres el rayo que yo esperaba! Mira, ¿qué soy todavía desde que te nos apareciste? ¡La envidia de ti es lo que me ha destruido!». Así habló el joven, y lloró amargamente. Pero Zaratustra le pasó el brazo por los hombros y se lo llevó consigo.

Y cuando llevaban un rato caminando juntos, Zaratustra empezó a hablar así:

Se me desgarra el corazón. Mejor que tus palabras, me dice tu ojo todo tu peligro.

Todavía no eres libre: todavía buscas la libertad. Tu buscar te ha dejado trasnochado y en exceso despierto.

Quieres ir a la altura libre; tu alma tiene sed de estrellas. Pero también tus malos instintos tienen sed de libertad.

Tus perros salvajes quieren salir a la libertad; ladran de gusto en su sótano cuando tu espíritu se propone abrir todas las cárceles.

Todavía eres para mí un prisionero que se imagina la libertad: ay, en esos prisioneros el alma se vuelve lista, pero también taimada y mala.

El liberado del espíritu tiene que purificarse todavía. Mucha cárcel y mucho moho le quedan todavía dentro: todavía tiene que volverse puro su ojo.

Sí, conozco tu peligro. Pero por mi amor y mi esperanza te conjuro: ¡no tires tu amor y tu esperanza!

Todavía te sientes noble, y noble te sienten todavía también los otros, los que te guardan rencor y te echan malas miradas. Sabe que un noble les estorba el camino a todos.

También a los buenos les estorba un noble: y aun cuando lo llaman un bueno, lo que quieren con eso es quitárselo de en medio.

Lo nuevo quiere crear el noble, y una virtud nueva. Lo viejo quiere el bueno, y que lo viejo se conserve.

Pero el peligro del noble no es volverse un bueno, sino un insolente, un burlón, un destructor.

Ay, conocí nobles que perdieron su esperanza más alta. Y entonces calumniaron todas las esperanzas altas.

Entonces vivieron insolentes, en placeres breves, y apenas lanzaban ya metas más allá del día.

«También el espíritu es voluptuosidad», decían. Entonces a su espíritu se le rompieron las alas: ahora se arrastra por ahí y ensucia lo que roe.

En otro tiempo pensaron hacerse héroes: ahora son libertinos. Pesadumbre y espanto les da el héroe.

Pero por mi amor y mi esperanza te conjuro: ¡no tires al héroe que hay en tu alma! ¡Ten por sagrada tu esperanza más alta!

Así habló Zaratustra.