Del leer y el escribir

De todo lo escrito amo solo lo que uno escribe con su sangre. Escribe con sangre: y aprenderás que la sangre es espíritu.

No es fácil entender la sangre ajena: odio a los ociosos que leen.

El que conoce al lector ya no hace nada por el lector. Un siglo más de lectores, y el espíritu mismo apestará.

Que a todo el mundo se le permita aprender a leer echa a perder a la larga no solo el escribir, sino también el pensar.

En otro tiempo el espíritu era Dios, luego se hizo hombre, y ahora encima se vuelve plebe.

El que escribe con sangre y en sentencias no quiere ser leído, sino aprendido de memoria.

En las montañas el camino más corto va de cumbre en cumbre: pero para eso tienes que tener piernas largas. Las sentencias han de ser cumbres: y aquellos a quienes se habla, grandes y altos de talla.

El aire ligero y puro, el peligro cerca y el espíritu lleno de una alegre malicia: así casan bien las cosas.

Quiero tener duendes a mi alrededor, porque soy valiente. El valor que ahuyenta a los fantasmas se crea sus propios duendes: el valor quiere reír.

Ya no siento con vosotros: esa nube que veo debajo de mí, esa negrura y esa pesadez de las que me río, precisamente eso es vuestra nube de tormenta.

Vosotros miráis hacia arriba cuando anheláis elevaros. Y yo miro hacia abajo, porque estoy elevado.

¿Quién de vosotros puede reír y estar elevado a la vez?

El que sube a las montañas más altas se ríe de todas las tragedias y de toda la seriedad de luto.

Valientes, despreocupados, burlones, violentos: así nos quiere la sabiduría; es una mujer, y siempre ama solo a un guerrero.

Me decís: «La vida es pesada de llevar». Pero ¿para qué tendríais por la mañana vuestro orgullo y por la tarde vuestra resignación?

La vida es pesada de llevar: ¡pero no os pongáis tan delicados! Todos somos lindos burros y burras de carga.

¿Qué tenemos en común con el capullo de rosa, que tiembla porque tiene una gota de rocío sobre el cuerpo?

Es verdad: amamos la vida, no porque estemos acostumbrados a la vida, sino porque estamos acostumbrados a amar.

Siempre hay algo de locura en el amor. Pero siempre hay también algo de razón en la locura.

Y también a mí, que quiero bien a la vida, me parece que las mariposas y las pompas de jabón, y lo que entre los hombres es de su especie, son los que más saben de la felicidad.

Ver revolotear esas almitas ligeras, tontas, delicadas, inquietas: eso seduce a Zaratustra hasta las lágrimas y las canciones.

Yo solo creería en un dios que supiera bailar.

Y cuando vi a mi demonio, lo encontré serio, minucioso, profundo, solemne: era el espíritu de la pesadez; por él caen todas las cosas.

No con la cólera, sino con la risa se mata. ¡Arriba, matemos al espíritu de la pesadez!

He aprendido a andar: desde entonces me dejo correr. He aprendido a volar: desde entonces no quiero que me empujen para moverme de mi sitio.

Ahora soy ligero, ahora vuelo, ahora me veo por debajo de mí, ahora un dios baila a través de mí.

Así habló Zaratustra.