Del pálido delincuente

¿No queréis matar, jueces y sacrificadores, antes de que el animal haya asentido con la cabeza? Mirad, el pálido delincuente ha asentido: por su ojo habla el gran desprecio.

«Mi yo es algo que debe ser superado: mi yo es para mí el gran desprecio del hombre»: así habla por ese ojo.

Que se juzgara a sí mismo fue su momento más alto: ¡no dejéis que el sublime vuelva a caer en su bajeza!

No hay redención para el que sufre así de sí mismo, si no es la muerte rápida.

Vuestro matar, jueces, ha de ser una compasión y no una venganza. ¡Y al matar, procurad justificar vosotros mismos la vida!

No basta con que os reconciliéis con aquel a quien matáis. Que vuestra tristeza sea amor al superhombre: ¡así justificáis vuestro seguir-viviendo!

«Enemigo» habéis de decir, pero no «malvado»; «enfermo» habéis de decir, pero no «canalla»; «loco» habéis de decir, pero no «pecador».

Y tú, juez rojo, si quisieras decir en voz alta todo lo que ya has hecho con el pensamiento, todo el mundo gritaría: «¡Fuera esa inmundicia, ese gusano venenoso!».

Pero una cosa es el pensamiento, otra el acto, otra la imagen del acto. La rueda del porqué no gira entre ellos.

Una imagen volvió pálido a este hombre pálido. Estaba a la altura de su acto cuando lo hizo: pero no soportó su imagen una vez hecho.

Desde entonces se vio siempre como el autor de un solo acto. Locura llamo a esto: la excepción se le volvió esencia.

La raya hechiza a la gallina; el golpe que él dio hechizó su pobre razón: a esto llamo la locura después del acto.

¡Oíd, jueces! Hay todavía otra locura: y esa es antes del acto. ¡Ay, no os metisteis lo bastante hondo en esa alma!

Así habla el juez rojo: «¿Por qué asesinó este delincuente? Quería robar». Pero yo os digo: su alma quería sangre, no botín: ¡tenía sed de la dicha del cuchillo!

Pero su pobre razón no comprendió esa locura y lo convenció. «¡Qué importa la sangre!, le dijo; ¿no quieres por lo menos llevarte un botín? ¿Tomarte una venganza?».

Y él escuchó a su pobre razón: como plomo pesaba sobre él su discurso; así que robó al asesinar. No quería avergonzarse de su locura.

Y ahora vuelve a pesar sobre él el plomo de su culpa, y otra vez está su pobre razón tan rígida, tan paralizada, tan pesada.

Si al menos pudiera sacudir la cabeza, su carga rodaría al suelo: pero ¿quién sacude esa cabeza?

¿Qué es este hombre? Un montón de enfermedades que, a través del espíritu, alargan la mano hacia el mundo: allí quieren hacer su presa.

¿Qué es este hombre? Un ovillo de serpientes salvajes que rara vez están en paz juntas: entonces se van cada una por su lado y buscan presa en el mundo.

¡Mirad este pobre cuerpo! Lo que sufría y deseaba, esta pobre alma se lo interpretó: lo interpretó como placer asesino y avidez de la dicha del cuchillo.

Al que hoy enferma lo asalta el mal que hoy es malo: quiere hacer daño con aquello que le hace daño. Pero hubo otros tiempos, y otro mal y otro bien.

En otro tiempo la duda era mala, y la voluntad de sí-mismo. Entonces el enfermo se volvía hereje y bruja: como hereje y bruja sufría y quería hacer sufrir.

Pero esto no quiere entrar en vuestros oídos: perjudica a vuestros buenos, me decís. ¡Pero qué me importan vuestros buenos!

Mucho en vuestros buenos me da asco, y en verdad no su maldad. ¡Ojalá tuvieran una locura por la que perecer, como este pálido delincuente!

En verdad, quisiera que su locura se llamara verdad, o fidelidad, o justicia: pero ellos tienen su virtud para vivir mucho, y en un lastimoso bienestar.

Soy una baranda junto al río: ¡que se agarre a mí quien pueda agarrarme! Pero vuestra muleta no lo soy.

Así habló Zaratustra.