Del gran anhelo

Oh alma mía, yo te enseñé a decir «hoy» como «un día» y «antaño», y a bailar tu ronda por encima de todo aquí y ahí y allá.

Oh alma mía, yo te redimí de todos los rincones, barrí de ti el polvo, las arañas y la penumbra.

Oh alma mía, lavé de ti la pequeña vergüenza y la virtud de rincón, y te persuadí a estar desnuda ante los ojos del sol.

Con la tormenta que se llama «espíritu» soplé sobre tu mar agitado; todas las nubes las barrí soplando, estrangulé incluso a la estranguladora que se llama «pecado».

Oh alma mía, te di el derecho de decir no como la tormenta y de decir sí como dice sí el cielo abierto: quieta como la luz estás en pie, y caminas ahora a través de tormentas que niegan.

Oh alma mía, te devolví la libertad sobre lo creado y lo increado: ¿y quién conoce como tú la voluptuosidad de lo venidero?

Oh alma mía, te enseñé el despreciar que no llega como la carcoma, el grande, el despreciar amante, que ama más donde más desprecia.

Oh alma mía, te enseñé a persuadir de tal modo que persuades a los fundamentos mismos a venir a ti: igual que el sol, que persuade aun al mar a subir hasta su altura.

Oh alma mía, te quité todo obedecer, todo doblar la rodilla y todo decir «señor»; a ti misma te di el nombre de «vuelta de la necesidad» y de «destino».

Oh alma mía, te di nombres nuevos y juguetes de colores, te llamé «destino» y «contorno de los contornos» y «cordón umbilical del tiempo» y «campana de azur».

Oh alma mía, a tu tierra le di a beber toda sabiduría, todos los vinos nuevos y también todos los vinos fuertes de la sabiduría, viejos desde tiempo inmemorial.

Oh alma mía, derramé sobre ti todo sol y toda noche y todo silencio y todo anhelo: entonces creciste para mí como una vid.

Oh alma mía, rebosante y pesada estás ahora ahí, una vid de ubres hinchadas y de racimos apretados de uvas morenas de oro:

apretada y oprimida por tu felicidad, esperando de tanta abundancia, y pudorosa todavía de tu esperar.

Oh alma mía, ¡no hay ya en ninguna parte un alma que sea más amante y más abarcadora y más vasta! ¿Dónde estarían el futuro y el pasado más juntos que en ti?

Oh alma mía, te lo di todo, y todas mis manos se han vaciado en ti: ¡y ahora! Ahora me dices sonriendo y llena de melancolía: «¿Quién de nosotros tiene que dar las gracias?

¿no tiene el que da que dar las gracias de que el que toma haya tomado? ¿No es el regalar una necesidad? ¿No es el tomar una misericordia?».

Oh alma mía, entiendo la sonrisa de tu melancolía: ¡tu sobre-riqueza misma tiende ahora manos anhelantes!

Tu plenitud mira por encima de mares bramadores, y busca y espera; ¡el anhelo de la sobre-plenitud mira desde el cielo sonriente de tus ojos!

¡Y en verdad, oh alma mía! ¿Quién vería tu sonrisa sin deshacerse en lágrimas? Los ángeles mismos se deshacen en lágrimas por la sobre-bondad de tu sonrisa.

Es tu bondad y tu sobre-bondad la que no quiere quejarse ni llorar: y sin embargo, oh alma mía, tu sonrisa anhela las lágrimas, y tu boca temblorosa, los sollozos.

«¿No es todo llorar un quejarse? ¿Y todo quejarse, un acusar?». Así te hablas a ti misma, y por eso, oh alma mía, prefieres sonreír antes que derramar tu pena,

derramar en lágrimas torrenciales toda tu pena por tu plenitud y por todo el apremio de la vid que clama por el vendimiador y su cuchillo.

Pero si no quieres llorar, ni desahogar llorando tu melancolía de púrpura, ¡tendrás que cantar, oh alma mía! Mira, yo mismo sonrío, yo que te predigo esto:

cantar, con un canto bramador, hasta que todos los mares se callen para escuchar tu anhelo,

hasta que sobre mares callados y anhelantes flote la barca, la maravilla áurea, en torno a cuyo oro brincan todas las cosas buenas, malas y extrañas:

también muchos animales grandes y pequeños, y todo lo que tiene pies ligeros y extraños para poder correr por senderos de color violeta,

hacia la maravilla áurea, hacia la barca que va por su voluntad y hacia su señor: y ese es el vendimiador, que espera con su cuchillo de diamante,

tu gran liberador, oh alma mía, el sin nombre, ¡al que solo cantos venideros hallarán nombre! Y en verdad, ya tu aliento huele a cantos venideros,

ya ardes y sueñas, ya bebes sedienta en todas las fuentes de consuelo, hondas y sonoras, ¡ya descansa tu melancolía en la bienaventuranza de cantos venideros!

Oh alma mía, ahora te lo di todo, y también lo último que me quedaba, y todas mis manos se han vaciado en ti: que te mandara cantar, mira, ¡eso era lo último que me quedaba!

Que te mandara cantar: di ahora, di: ¿quién de nosotros tiene ahora que dar las gracias? Pero mejor todavía: ¡cántame, canta, oh alma mía! ¡Y déjame a mí dar las gracias!

Así habló Zaratustra.