La otra canción del baile

1

«En tu ojo miré hace poco, oh vida: oro vi destellar en tu ojo de noche; mi corazón se detuvo ante esa voluptuosidad:

una barca de oro vi destellando sobre aguas nocturnas, una barca de oro que se hunde, que bebe, que otra vez hace señas, ¡una barca de oro de vaivén!

A mi pie, furioso de baile, le echaste una mirada, una mirada que ríe, que pregunta, que derrite, una mirada de vaivén:

Solo dos veces agitaste tus castañuelas con tus manos pequeñas: y ya se mecía mi pie con furia de baile.

Mis talones se encabritaban, mis dedos escuchaban para entenderte: ¡porque el bailarín lleva el oído en los dedos de los pies!

Hacia ti salté: y tú te echaste atrás ante mi salto; ¡y contra mí vibraba la lengua de tu cabello, que huía, que volaba!

Salté lejos de ti y de tus serpientes: y ya estabas ahí, medio vuelta, con el ojo de deseo ardiente.

Con miradas de soslayo me enseñas sendas curvas; ¡por sendas curvas aprende mi pie artimañas!

Te temo cercana, te amo lejana; tu huida me atrae, tu buscarme me retrae: sufro, pero ¡qué no he sufrido por ti de buena gana!

Tú, cuya frialdad enciende, cuyo odio seduce, cuya huida prende, cuya burla conmueve:

¡quién no te odiaría a ti, gran atadora, envolvedora, tentadora, buscadora, halladora! ¡Quién no te amaría a ti, inocente, impaciente, presta como el viento, de ojos de niña, pecadora!

¿Adónde me arrastras ahora, consumada desbocada? ¡Y ahora me huyes otra vez, dulce fierecilla ingrata!

Bailo detrás de ti, te sigo aun por un rastro chiquito. ¿Dónde estás? ¡Dame la mano! ¡O nomás un dedito!

Aquí hay cuevas y matorrales: ¡nos vamos a extraviar! ¡Alto! ¡Quieta! ¿No ves lechuzas y murciélagos revolotear?

¡Tú, lechuza! ¡Tú, murciélago! ¿Me quieres remedar? ¿Dónde estamos? De los perros aprendiste ese aullar y ladrar.

Me pelas con dulzura tus blancos dientecitos; ¡tus ojos malos me saltan encima desde una melena de ricitos!

Este es un baile por breñas y peñas: yo soy el cazador; ¿quieres ser mi perro o mi gamuza?

¡Ahora a mi lado! ¡Y rápido, saltarina maliciosa! ¡Ahora arriba! ¡Y al otro lado! ¡Ay de mí! ¡Al saltar me caí yo mismo!

¡Oh, mírame tendido, audacia, implorando piedad! ¡Con gusto iría contigo por senderos más amables!

¡los senderos del amor, entre matas quietas y multicolores! O allá, por la orilla del lago: ¡ahí nadan y bailan peces de colores!

¿Estás cansada ahora? Allá hay ovejas y arreboles: ¿no es hermoso dormir cuando tocan la flauta los pastores?

¿Tan cansada estás? Yo te llevo; ¡deja nomás los brazos bajar! Y si tienes sed, algo tendría yo, ¡pero tu boca no lo quiere tomar!

¡Oh, esta maldita serpiente, ágil y flexible, esta bruja escurridiza! ¿Adónde te fuiste? ¡Pero en la cara siento, de tu mano, dos toques y manchas rojizas!

¡En verdad estoy cansado de ser siempre tu pastor ovejuno! Bruja, si hasta ahora te he cantado yo, ¡ahora eres tú la que va a gritar para mí!

¡Al compás de mi látigo vas a bailar y a gritar para mí! ¿No habré olvidado el látigo? ¡No!».

2

Entonces la vida me respondió así, tapándose las delicadas orejas:

«¡Oh Zaratustra! ¡No chasquees tan terriblemente tu látigo! Ya lo sabes: el ruido asesina los pensamientos, y justo ahora me están viniendo pensamientos tan tiernos.

Somos los dos unos verdaderos buenos para nada y malos para nada. Más allá del bien y del mal encontramos nuestra isla y nuestro prado verde: ¡nosotros dos solos! Por eso tenemos que querernos bien.

Y aunque no nos amemos de raíz, ¿acaso hay que guardarse rencor si uno no se ama de raíz?

Y que te quiero bien, y a menudo demasiado bien, eso lo sabes: y la razón es que tengo celos de tu sabiduría. ¡Ah, esa vieja loca, esa chiflada de la sabiduría!

Si alguna vez tu sabiduría se te escapara, ¡ay!, en seguida se te escaparía también mi amor».

Entonces la vida miró pensativa detrás de sí y a su alrededor, y dijo en voz baja: «Oh Zaratustra, ¡no me eres bastante fiel!

Ni de lejos me amas tanto como dices; yo sé que piensas en que quieres dejarme pronto.

Hay una vieja campana, pesada, pesada, que retumba: de noche retumba hasta tu cueva allá arriba;

cuando oyes esa campana dar la hora a medianoche, entre la una y las doce piensas en ello;

piensas, oh Zaratustra, lo sé, en que quieres dejarme pronto».

«Sí», respondí vacilando, «pero tú también lo sabes». Y le dije algo al oído, justo en medio de sus greñas amarillas, enmarañadas y necias.

¿Tú sabes eso, oh Zaratustra? Eso no lo sabe nadie.

Y nos miramos y contemplamos el prado verde, sobre el que en ese momento corría la tarde fresca; y lloramos juntos. Pero entonces la vida me fue más querida de lo que nunca me fue toda mi sabiduría.

Así habló Zaratustra.

3

¡Uno! ¡Oh hombre! ¡Pon cuidado!

¡Dos! ¿Qué dice la profunda medianoche?

¡Tres! «Yo dormía, dormía,

¡Cuatro! De un profundo sueño he despertado:

¡Cinco! El mundo es profundo,

¡Seis! Y más profundo de lo que el día ha pensado.

¡Siete! Profundo es su dolor,

¡Ocho! El placer, más profundo aún que el pesar:

¡Nueve! El dolor dice: ¡Acaba!

¡Diez! Pero todo placer quiere eternidad,

¡Once! ¡Quiere profunda, profunda eternidad!».

¡Doce!