El adivino

«Y vi venir sobre los hombres una gran tristeza. Los mejores se cansaron de sus obras.

Salió una doctrina, y a su lado corría una creencia: “todo está vacío, todo es igual, todo fue”.

Y desde todas las colinas se oía el eco: “todo está vacío, todo es igual, todo fue”.

Cierto que cosechamos: ¿pero por qué se nos pudrieron todos los frutos y se pusieron pardos? ¿Qué cayó de la luna mala la noche pasada?

En vano fue todo el trabajo, nuestro vino se volvió veneno, un mal de ojo quemó de amarillo nuestros campos y nuestros corazones.

Secos nos volvimos todos; y si nos cae fuego encima, nos deshacemos en polvo como la ceniza; sí, al fuego mismo lo cansamos.

Todas las fuentes se nos secaron, también el mar se retiró. Todo suelo quiere rajarse, ¡pero la profundidad no quiere tragar!

“Ah, ¿dónde hay todavía un mar en el que uno pudiera ahogarse?”: así suena nuestra queja, por encima de pantanos planos.

En verdad, ya nos cansamos demasiado hasta para morir; ahora seguimos despiertos y seguimos viviendo, ¡en cámaras sepulcrales!».

Así oyó Zaratustra hablar a un adivino; y su profecía le llegó al corazón y lo transformó. Andaba triste y cansado; y se volvió igual a aquellos de quienes había hablado el adivino.

En verdad, les dijo a sus discípulos, falta poco y llega ese largo crepúsculo. Ah, ¡cómo voy a salvar mi luz al otro lado!

Que no se me ahogue en esta tristeza. Tiene que ser luz para mundos más lejanos, y para noches lejanísimas.

Así, afligido en el corazón, andaba Zaratustra; y durante tres días no tomó bebida ni comida, no tuvo descanso y perdió el habla. Por fin ocurrió que cayó en un sueño profundo. Sus discípulos se sentaron a su alrededor en largas vigilias y esperaron con preocupación a que despertara y volviera a hablar y sanara de su pesadumbre.

Y este es el discurso que pronunció Zaratustra cuando despertó; pero su voz les llegó a sus discípulos como desde muy lejos.

Oíd el sueño que soñé, amigos, y ayudadme a adivinar su sentido.

Todavía es un enigma para mí ese sueño; su sentido está escondido dentro de él y apresado, y no vuela todavía por encima de él con alas libres.

Le había dicho adiós a toda vida, así soñé. En guardián de la noche y de los sepulcros me había convertido, allá en el solitario castillo de montaña de la muerte.

Allá arriba custodiaba sus ataúdes: llenas estaban las bóvedas sofocantes de esos trofeos. Desde ataúdes de vidrio me miraba la vida vencida.

Respiraba el olor de eternidades llenas de polvo: bochornosa y polvorienta estaba mi alma. ¿Y quién habría podido airear allí su alma?

Claridad de medianoche había siempre a mi alrededor, la soledad acuclillada a su lado; y, de tercera, un silencio de muerte que estertoraba, la peor de mis amigas.

Llaves llevaba, las más oxidadas de todas las llaves; y sabía abrir con ellas la más chirriante de todas las puertas.

Como un graznido rabioso corría el sonido por los pasillos largos cuando se alzaban las hojas de la puerta: con hostilidad gritaba ese pájaro, de mala gana quería que lo despertaran.

Pero más espantoso todavía, y más angustiante, era cuando volvía a callar y todo quedaba en silencio alrededor, y yo estaba solo sentado en ese callar traicionero.

Así se me iba y se me arrastraba el tiempo, si es que todavía había tiempo: ¡qué sé yo! Pero al fin pasó aquello que me despertó.

Tres golpes sonaron en la puerta, como truenos; las bóvedas resonaron y aullaron tres veces: entonces fui hacia la puerta.

¡Alpa!, grité, ¿quién lleva su ceniza a la montaña? ¡Alpa! ¡Alpa! ¿Quién lleva su ceniza a la montaña?

Y apreté la llave y empujé la puerta y me esforcé. Pero todavía no estaba abierta ni el ancho de un dedo.

Entonces un viento bramador arrancó sus hojas: silbando, chillando y cortando me arrojó un ataúd negro.

Y entre el bramido y el silbido y el chillido reventó el ataúd y escupió una carcajada de mil formas.

Y desde mil muecas de niños, de ángeles, de lechuzas, de locos y de mariposas grandes como niños, algo reía y se burlaba y bramaba contra mí.

Espantosamente me aterré por eso: me tiró al suelo. Y grité de horror como nunca había gritado.

Pero el propio grito me despertó, y volví en mí.

Así contó Zaratustra su sueño, y luego calló: porque todavía no sabía la interpretación de su sueño. Pero el discípulo al que más quería se levantó rápido, tomó la mano de Zaratustra y dijo:

«Tu vida misma nos interpreta este sueño, oh Zaratustra.

¿No eres tú mismo el viento de silbido chillón que les arranca las puertas a los castillos de la muerte?

¿No eres tú mismo el ataúd lleno de maldades de colores y de muecas angelicales de la vida?

En verdad, como una carcajada de niños de mil formas entra Zaratustra en todas las cámaras mortuorias, riéndose de esos guardianes de la noche y de los sepulcros, y de cualquiera que haga sonar llaves lúgubres.

Los asustarás y los derribarás con tu carcajada; el desmayo y el despertar demostrarán tu poder sobre ellos.

Y aunque venga el largo crepúsculo y el cansancio de muerte, tú no te pondrás en nuestro cielo, ¡abogado de la vida!

Estrellas nuevas nos dejaste ver, y esplendores nuevos de la noche; en verdad, la risa misma la tendiste sobre nosotros como una tienda de colores.

Ahora brotará siempre risa de niño de los ataúdes; ahora vendrá siempre, victorioso, un viento fuerte contra todo cansancio de muerte: de eso eres tú mismo nuestra garantía y nuestro adivino.

En verdad, a ellos mismos los soñaste, a tus enemigos: ese fue tu sueño más pesado.

Pero así como tú despertaste de ellos y volviste en ti, así han de despertar ellos de sí mismos, ¡y venir a ti!».

Así habló el discípulo; y todos los demás se apretaron entonces alrededor de Zaratustra y lo agarraron de las manos y quisieron convencerlo de que dejara la cama y la tristeza y volviera con ellos. Pero Zaratustra estaba sentado erguido en su lecho, y con mirada extraña. Como alguien que vuelve a casa después de mucho tiempo en tierra extraña, miró a sus discípulos y examinó sus caras; y todavía no los reconocía. Pero cuando lo levantaron y lo pusieron de pie, mira: entonces se le transformó el ojo de golpe; comprendió todo lo que había pasado, se acarició la barba y dijo con voz fuerte: «¡Vamos! Esto ya tuvo su tiempo; pero cuidad, discípulos míos, de que hagamos una buena comida, y pronto. ¡Así pienso hacer penitencia por los malos sueños!

Pero el adivino ha de comer y beber a mi lado: y en verdad, ¡todavía quiero enseñarle un mar en el que pueda ahogarse!».

Así habló Zaratustra. Pero después le miró largo rato la cara al discípulo que había hecho de intérprete del sueño, y sacudió la cabeza.