En las islas afortunadas

Los higos caen de los árboles, son buenos y dulces; y al caer se les rasga la piel roja. Un viento del norte soy yo para los higos maduros.

Así, igual que higos, os caen estas doctrinas, amigos míos: ¡bebed ahora su jugo y su dulce carne! Es otoño alrededor, y cielo puro, y tarde.

Mirad qué plenitud hay en torno nuestro. Y desde la abundancia es hermoso mirar hacia mares lejanos.

En otro tiempo se decía Dios cuando se miraba hacia mares lejanos; pero ahora os he enseñado a decir: superhombre.

Dios es una conjetura; pero yo quiero que vuestro conjeturar no llegue más lejos que vuestra voluntad creadora.

¿Podríais crear un dios? ¡Entonces calladme de todos los dioses! Pero sí podríais crear al superhombre.

Quizá no vosotros mismos, hermanos míos. Pero podríais rehaceros hasta ser padres y antepasados del superhombre: ¡y sea ese vuestro mejor crear!

Dios es una conjetura: pero yo quiero que vuestro conjeturar esté limitado por lo pensable.

¿Podríais pensar un dios? Pero que voluntad de verdad signifique para vosotros esto: que todo sea transformado en algo pensable por el hombre, visible por el hombre, sensible por el hombre. ¡Vuestros propios sentidos debéis pensarlos hasta el final!

Y eso que llamasteis mundo debe ser creado primero por vosotros: vuestra razón, vuestra imagen, vuestra voluntad, vuestro amor debe llegar a ser él mismo. ¡Y en verdad, para vuestra bienaventuranza, vosotros los que conocéis!

¿Y cómo ibais a soportar la vida sin esa esperanza, vosotros los que conocéis? No os sería dado haber nacido ni en lo incomprensible ni en lo irracional.

Pero para abriros del todo mi corazón, amigos: si hubiera dioses, ¡cómo soportaría yo no ser un dios! Luego no hay dioses.

Yo saqué la conclusión; pero ahora ella me arrastra a mí.

Dios es una conjetura: ¿pero quién bebería todo el tormento de esa conjetura sin morir? ¿Ha de quitársele al que crea su fe, y al águila su cernerse en lejanías de águila?

Dios es un pensamiento que tuerce todo lo recto y hace girar todo lo que está en pie. ¿Cómo? ¿El tiempo habría desaparecido, y todo lo perecedero sería solo mentira?

Pensar esto es vértigo y mareo para los huesos humanos, y además vómito para el estómago: en verdad, la enfermedad que hace girar llamo yo a conjeturar tal cosa.

Malo lo llamo, y enemigo del hombre: ¡todo ese enseñar de lo Uno y lo Pleno y lo Inmóvil y lo Saciado y lo Imperecedero!

Todo lo imperecedero no es más que un símil. Y los poetas mienten demasiado.

Pero del tiempo y del devenir deben hablar los mejores símiles: ¡deben ser una alabanza y una justificación de todo lo perecedero!

Crear: esa es la gran redención del sufrimiento, y el aligerarse de la vida. Pero para que haya quien cree hace falta sufrimiento, y mucha transformación.

Sí, mucho morir amargo tiene que haber en vuestra vida, vosotros los que creáis. Así sois abogados y justificadores de todo lo perecedero.

Para que el que crea sea él mismo el niño que nace de nuevo, tiene que querer ser también la parturienta, y el dolor de la parturienta.

En verdad, por cien almas anduve mi camino, y por cien cunas y dolores de parto. Muchas despedidas he tomado ya; conozco las últimas horas que rompen el corazón.

Pero así lo quiere mi voluntad creadora, mi destino. O, para decíroslo con más honestidad: precisamente ese destino lo quiere mi voluntad.

Todo lo que siente sufre en mí y está en prisiones: pero mi querer viene siempre a mí como mi libertador y mi portador de alegría.

Querer libera: esa es la verdadera doctrina sobre la voluntad y la libertad; así os la enseña Zaratustra.

No-querer-más y no-estimar-más y no-crear-más: ah, ¡que ese gran cansancio se mantenga siempre lejos de mí!

También en el conocer siento solo el gozo de engendrar y de devenir que tiene mi voluntad; y si hay inocencia en mi conocimiento, es porque hay en él voluntad de engendrar.

Lejos de Dios y de los dioses me atrajo esa voluntad; ¿qué habría que crear, si los dioses existieran?

Pero hacia el hombre me empuja siempre de nuevo mi ardiente voluntad de crear; así empuja al martillo hacia la piedra.

Ah, hombres, en la piedra me duerme una imagen, ¡la imagen de mis imágenes! Ah, que tenga que dormir en la piedra más dura y más fea.

Ahora mi martillo se ensaña cruelmente contra su prisión. De la piedra saltan pedazos: ¿qué me importa eso?

Quiero acabarla: porque una sombra vino a mí; ¡lo más callado y lo más ligero de todas las cosas vino una vez a mí!

La belleza del superhombre vino a mí como sombra. Ah, hermanos míos, ¡qué me importan ya los dioses!

Así habló Zaratustra.