Prólogo de Zaratustra, 9

Mucho tiempo durmió Zaratustra, y no solo la aurora pasó sobre su rostro, sino también la mañana. Pero al fin se abrió su ojo: asombrado miró Zaratustra al bosque y al silencio, asombrado miró dentro de sí. Luego se levantó de un salto, como un navegante que de pronto ve tierra, y dio un grito de júbilo: porque veía una verdad nueva. Y entonces le habló así a su corazón:

Se me ha encendido una luz: necesito compañeros, y vivos; no compañeros muertos y cadáveres que llevo conmigo adonde quiero.

Necesito compañeros vivos, que me sigan porque quieren seguirse a sí mismos, y adonde yo quiero.

Se me ha encendido una luz: ¡que Zaratustra no le hable al pueblo, sino a compañeros! ¡Zaratustra no ha de volverse pastor y perro de un rebaño!

Sacar a muchos del rebaño: para eso vine. Que se enfaden conmigo el pueblo y el rebaño: Zaratustra quiere que los pastores lo llamen ladrón.

Pastores digo, pero ellos se llaman a sí mismos los buenos y justos. Pastores digo: pero ellos se llaman los creyentes de la fe verdadera.

¡Mira a los buenos y justos! ¿A quién odian más? Al que rompe sus tablas de valores, al que rompe, al infractor: pero ese es el creador.

¡Mira a los creyentes de todas las fes! ¿A quién odian más? Al que rompe sus tablas de valores, al que rompe, al infractor: pero ese es el creador.

Compañeros busca el creador, y no cadáveres, ni tampoco rebaños y creyentes. A los que crean con él busca el creador, a los que escriben valores nuevos en tablas nuevas.

Compañeros busca el creador, y quienes cosechen con él: porque en él todo está maduro para la cosecha. Pero le faltan las cien hoces: así que arranca espigas con la mano, y se irrita.

Compañeros busca el creador, y de los que saben afilar sus hoces. Los llamarán destructores y despreciadores del bien y del mal. Pero son los que cosechan y los que celebran.

Compañeros de creación busca Zaratustra, compañeros de cosecha y de fiesta busca Zaratustra: ¡qué tiene él que hacer con rebaños y pastores y cadáveres!

Y tú, mi primer compañero, ¡que te vaya bien! Bien te enterré en tu árbol hueco, bien te escondí de los lobos.

Pero me separo de ti; se ha cumplido el tiempo. Entre aurora y aurora me llegó una verdad nueva.

No he de ser pastor, ni sepulturero. Ni siquiera quiero volver a hablar con el pueblo; por última vez le he hablado a un muerto.

A los que crean, a los que cosechan, a los que celebran quiero unirme: quiero mostrarles el arcoíris y todas las escaleras del superhombre.

A los ermitaños les cantaré mi canción, y a los ermitaños de a dos; y a quien tenga todavía oídos para lo inaudito, a ese quiero apesadumbrarle el corazón con mi felicidad.

Hacia mi meta quiero ir, sigo mi paso; por encima de los que vacilan y de los rezagados saltaré. ¡Que mi paso sea así su ocaso!